el odio es diésel

The Road

2012-01-07T13:47:00.002+01:00

Un padre y su hijo intentan seguir vivos sin dejarse llevar por la locura durante el fin del mundo. Una premisa sencilla, pero impactante. Otra película sobre tipos duros, gente íntegra que sigue siendo fiel a sus ideas pase lo que pase. Hay que ser muy hombre para poder seguir un código moral con rectitud en situaciones tan extremas. También hay que tener algo por lo que luchar. Pero es lo que hay que hacer. Aunque el mundo entero se vuelva loco, uno ha de hacer lo que considere correcto. Pase lo que pase. Porque no debe haber nada peor que tener que vivir recordando constantemente que uno ha actuado como una cucaracha.

LVMKA

2012-01-05T13:47:00.006+01:00

En realidad no existe nada parecido a un criterio permanente y universal de lo que es justo e injusto. La naturaleza ignora el bien y el mal. No forma parte de un hipotético derecho natural el "no matarás". Lo típico y genuino del estado de naturaleza es que los animales inmisericordemente se aniquilen entre sí; hay incluso especies que sólo matando pueden sobrevivir. El bien y el mal son conceptos estrictamente humanos, expresiones utilitarias cuyo fin es hacer posible la cooperación social bajo el signo de la división del trabajo. Todas las leyes morales y las leyes humanas son medios para la consecución de determinados objetivos. no existe ningún otro método para apreciar su bondad o maldad que examinar su utilidad para conseguir los fines elegidos y deseados.

Este párrafo lo he extraído de "La Acción Humana", un mamotreto de 1068 páginas que he tenido que hojear para hacer un trabajo sobre políticas públicas, en este caso de tipo económico. La reflexión de Ludwig von Mises, autor del texto, condensa exactamente lo que nunca se esperaría oír de un autoproclamado liberal, al menos en este país. Y es que la autonomía individual total, incluso a nivel moral, parece asustar a quienes defienden a capa y espada el individualismo económico, pues suelen arroparse con infantiles fábulas de totalitaria moral cristiana.

LVMKA: Ludwig von Mises kicks ass.

Drive

2012-01-01T23:02:00.004+01:00

No hay nada como conducir por la noche con una buena canción. Nada como circular a toda velocidad por una autopista vacía, con la luz amarillenta de las farolas bañando la carrocería del coche. Se trata de una sensación única, alienante, íntima. Algo que es mejor disfrutar en soledad. Conducir ayuda a vaciar la mente, a traspasar la realidad, a sentirse en movimiento constante y a aprender a aceptar con naturalidad que todo queda atrás a ciento cincuenta kilómetros por hora. Conducir te enseña a permanecer casi inmóvil frente al cambio continuo, a prestar atención constantemente, a desconfiar de todo aquél que se cruce en tu camino, pero también a apreciar y agradecer el buen conducir de los demás.

Drive, de Nicolas Winding Refn, es lo más parecido a conducir que jamás he visto en una pantalla de cine. Al menos a lo que yo entiendo por conducir. Un acto solitario, melancólico y embrutecedor; también hipnótico. Como el escorpión bordado en la chaqueta de Ryan Gosling, el nuevo tipo duro del cine, heredero de cierto tipo de personajes sin nombre, sin duda los más misteriosos, los más interesantes. Los que hablan lo justo. Los que te sacan una confesión con la mirada. Los que no necesitan decir nada para que puedas intuir su complicado pasado y su breve futuro. La clase de hombre que todo hombre desea ser, pero que no aguantará ser si lo consigue.

Drive es una película que habla de jugárselo todo por un momento de paz. De mandarlo todo a la mierda sólo para preservar, aunque sea por poco tiempo, algo bueno, algo bonito. Drive es una película elegante, cuidada, hecha con pasión y con cabeza. Drive es una película cuyas escenas están todas meticulosamente planeadas, donde sólo hay primeros planos y nada de lo que aparece en ellos queda al azar: un reloj, unos guantes de cuero, un martillo, un palillo, una chaqueta. Objetos que se convierten en iconos como ya son el revólver, el lazo, el sombrero y el caballo. Drive es una película que entra por los ojos con una fotografía insuperable y por los oídos con una banda sonora perfecta. Drive es una película que casi puede olerse. Drive no es una película. Es casi algo más. Es un momento de evasión, pero también de reflexión. Todo a nuestro alrededor es una mierda, pero a veces hay que hacer lo que sea para mantener vivo lo poco que nos gusta del mundo. Aunque después lo perdamos todo y no nos quede más que conducir.

Conducir, nada más. Y nada menos.

Algo largo

2011-12-16T00:50:00.002+01:00

Sólo tenía ganas de escribir algo largo, un montón de párrafos gordos y llenos de letras que forman palabras agudas, hirientes, certeras... Pero qué cojones, con escribir algo simplemente largo me conformo. Hablaría de todas las razones (inventadas) que me han apartado por enésima vez de las entradas de blog, pero estaba demasiado ocupado leyendo a H. P. Lovecraft y quedándome alucinado como un niño de diez años leyendo sus historias. Desde R. L. Stine no sentía tantas ganas de leer más, más, más. Aceptémoslo, la literatura de evasión me pone. Me ponen los universos frikis en los que el hombre no es el centro del universo, y en los que hubo unos extraterrestres acojonantemente violentos con forma de calamar que dominaron nuestro planeta de forma tiránica. No es normal. Debería estar leyendo poemas de Bukowski, Novelas de Brett Easton Ellis y relatos de Chuck Palahniuk, pero no puedo mantener esta farsa mucho más. No soy el hombre de Malboro ni Kowalski de Vanishing Point. Soy un puto pijo que escribe desde el ordenador que le regalaron sus padres por navidad, sentado en una silla de IKEA en su habitación de un chalet de la zona noroeste de Madrid. No he dormido en los lavabos de una gasolinera. No tengo tatuajes ni me gusta el whisky solo. Mejora muchísimo con Coca-Cola.

¿Pero qué queda después de este vómito de mentira, de esta falsa confesión? Nada que merezca la pena escribir, desde luego... y mucho menos leer. Solamente estoy aporreando teclas a la espera de concebir milagrosamente una frase mágica que me haga caer de culo. Pero una frase así... es imposible que tenga la palabra "culo". La escritura automática es aburrida. Fofa. Desestructurada. Falta de ritmo. Me. La. Suda. Lo único que quiero es pinchar el botón de "Publicar entrada" y ver sonriente un montón de párrafos. Que parezca que escribo algo de vez en cuando. Que parezca que, aunque en los estudios sea un fracasado, al menos tengo una afición que más o menos funciona. Aunque ni siquiera sea capaz de escribir una puta mierda que dure más de 200 palabras. Déficit de atención auto-infligido. Levantar la vista cada 3 minutos. Mirar si tengo correo. Responder a una chica en el chat de mi Facebook. Sí, me gusta Facebook y veo Cifras y Letras. Escucho a Bread últimamente. Y a Nat King Cole. Cada vez hay más grasa entre mis abdominales y la piel de mi vientre. Cada vez son más delgados los libros que leo y... cada vez me cuesta más terminarlos. Me auto engaño diciendo que son de filosofía, que son más complicados. ¿Dónde está ese chico que con 16 años robó Crimen y Castigo para devorarlo en una semana? Nunca existió, pero habría sido una bonita historia que contar. Casi tan bonita como mis relaciones con las mujeres últimamente: vacía, pseudoprofunda y artificiosa.

Debería dormir, pero mañana llegaré tarde otra vez. Otra puta vez. A pesar de poner el despertador a la misma puta hora que todos los putos días. Wake up, Hank. Pero no hay ninguna monja rubia de 90-60-90 que me diga eso para acto seguido hundir su cabeza bajo las sábanas y entre mis piernas. No va a haber nada de eso, al menos mientras siga viviendo con papá y mamá. Tal vez deberá dejar de decir esas cosas comprometidas, pero aunque me cueste aceptarlo, es mas que probable que nadie esté dispuesto a comprometerme. Sólo me queda seguir adelante. Mañana, cuando vuelva a estar oscuro, querré sentarme otra vez frente a la pantalla y volver a vomitar basura con mis dedos. Noche tras noche, hasta que sea capaz de ver algo interesante entre todo el montón de mierda que habré escupido. Pero mañana estaré demasiado ocupado jugando al Angry Birds, cortándome las uñas o masturbándome como para que se me pase siquiera por la cabeza la más nimia actividad que me pueda aportar algo. Pero quién sabe. A lo mejor las personas pueden cambiar.

A lo mejor.

Dimensión desconocida

2011-10-29T20:33:00.001+02:00

Aunque la fecha diga que esta entrada fue escrita a finales, de Octubre, en realidad son las 0:45 del 16 de Diciembre. Y si he tardado en publicar esta mierda es porque aún me impresiona y a la vez me cuesta describir la gente que va a las manifestaciones en contra del terrorismo. Pensé que debería andarme con tacto a la hora de decir esto, pero no creo que haya una forma suave de decirlo: tras estar por primera vez en mi vida en una manifestación, no puedo sino pensar que muchas de las personas que estuvieron en ella iban a alimentarse de las historias que contaban las víctimas de los terroristas, a competir por quién lloraba más. A sentirse moralmente superiores. Esa rabia parecía impostada. O a lo mejor no estoy acostumbrado a ella, puede ser. Pero el odio contenido y políticamente correcto de un conservador es torpe, histriónico y artificial. A los gilipollas de la ETA se les da mejor fingir que tienen motivos de verdad para estar cabreados.

No sé, es solo una impresión.

Chandor y Bergman

2011-10-27T12:58:00.002+02:00

Poco o nada se sabe acerca de J. C. Chandor, autor debutante de una interesante película titulada Margin Call. No es una gran película, pero sí ha captado el suficiente interés por mi parte como para darle un par de vueltas y concluir que se trata de una película cuanto menos interesante. Tiene clase, tiene estilo, tiene historia y tiene algo... Pero le faltan cosas. Le sobra metraje. Podría ser una excelente película si el director tuviera más experiencia, y eso es precisamente lo que me ha hecho fijarme en J. C. Chandor. Alguien a quien habrá que seguir de cerca, pues si sigue haciendo películas y ganando tablas, pronto podríamos estar ante un portentoso artesano que, a poco que tuviera algo de corazón, se convertiría en un gran artista.

Como cierto director sueco, cuyas obras de juventud (Crisis, Ciudad Portuaria) me han venido a la cabeza a la hora de pensar en Margin Call.

Cansancio

2011-10-26T00:16:00.002+02:00

Por primera vez en mucho tiempo me siento cansado.

Exhausto.

Eso quiere decir que tengo los días completos, me pasan cosas y tengo poco tiempo para reflexionar sobre ellas.

Por un lado está bien, pero por otro...

No sé si las estoy disfrutando.

Todo pasa bastante deprisa últimamente.

Y sí, también estoy cansado para escribir.

Eso siempre.

Algún día escribiré la gran entrada, con párrafos y párrafos de genialidades.

Pero no será hoy.

Ni mañana.

Debate y censura

2011-10-20T20:48:00.013+02:00

Hoy ha tenido lugar, en la universidad en la que estudio, una conferencia de Rosa Díez, líder de UPyD. Obviamente, ha quedado manchada por la irrupción de los de siempre al grito de "fuera fascistas de la universidad", "PSOE y UPyD, la misma mierda es", etc. Sin embargo, antes de entrar a criticar lo más evidente de este tipo de actuaciones, querría empezar con un reconocimiento.

Las tablas que tiene esta gente, esta suerte de agitadores profesionales, a la hora de crear un ambiente chocante, provocador y tenso son envidiables. Esa capacidad para escandalizar y llamar la atención sólo puede adquirirse a través de una dura disciplina y una amplia experiencia en boicots a actos "fascistas". Por ello, mi enhorabuena a todos aquellos que han dedicado horas y horas de su vida en obtener con honores un MBA en tocar los cojones. Es un talento interesante y, en cuanto se le encuentre alguna utilidad, estoy seguro de que también será muy rentable.

Dicho esto, y aunque intentaron quedar como los más guays de la clase con sus risotadas metairónicas y sus comentarios mordaces hasta el extremo ("¡Inteligente!", espetaron a Díez en varias ocasiones), su actitud no demuestra sino la amargura y el rencor del perdedor que sabe que está equivocado pero que, en un último acto de desesperación, se enrabieta intentando acallar violenta y estúpidamente al contrario. Porque no se trataba de expresar una opinión, eso me queda claro ahora, sino un intento patético de censura.

Al principio del acto, tuve a mi lado a uno de estos "agitadores de conciencias", con quien pude intercambiar algunas palabras, y he de reconocer que manifestar su oposición a que se dieran en al universidad pública discursos preelectorales por parte de políticos aspirantes a las Cortes me pareció razonable. Sin embargo, ahora y a raíz de lo que sucedió, las formas me parecen fundamentales. Me arrepiento de haber callado cuando ese "adalid de la libertad" me dijo que estábamos invitados a quejarnos de igual manera en sus asambleas 15-M. Si pudiera, le contestaría que no lo haría ni aunque me invitaran, que yo tengo educación. Pero a toro pasado todos somos Manolete...

Porque una cosa es no estar de acuerdo con que un tipo de persona pronuncie una charla en la universidad, y otra interrumpirla de forma grosera. Ya sé que algunas de las bazas con las que juegan estos colectivos son las de la insumisión, el escándalo, la provocación... Sin embargo, ni siquiera esas nobles artes sirven para enmascarar un discurso pobre y maniqueo. Pobre porque la falta de respeto hacia las posturas ajenas bastaría para descalificar prácticamente cualquier argumento. Maniqueo porque los mismos que rechazan la política en la universidad son los primeros que se dedican a montar "asambleas" continuamente en plan Frente Popular de Judea. De todas formas, el contenido de su discurso es una opinión como cualquier otra, y cuando es manifestada con caballerosidad, como hizo un estudiante al final del acto, defendiendo su postura de forma noble y valiente cara a cara con la misma Rosa Díez, merece un aplauso que, de hecho, recibió.

Pero si quieres rebuznar como un animal de granja, vete a tu puta casa.

Young, beautiful etc.

2011-10-16T15:58:00.001+02:00

A lo mejor son esas gafas, o las fotos analógicas de tu viaje al Algarve. Tal vez sea lo bien que combinas el tatuaje de tu espalda con pañuelos de Hermès. Probablemente se te ocurran tantos motivos como mensajes no leídos tienes en el BBM. No obstante, tu pelo largo, enmarañado como los raídos bordes de los agujeros de tus vaqueros, arrugado como el estampado de tu vestido, decolorado como tu calzado, se pierde en un mar de cabezas cuando todo el mundo te busca a las 4.50 AM, unos 15 minutos después de que hayas entrado.

12 minutos después de que te hayan invitado a una copa.

37 segundos después de que haya vibrado tu móvil por séptima vez consecutiva.

Cada segundo cuenta. Si no, no serías la única persona que conoce la canción que empieza a sonar. Entreabres la boca de esa forma que sólo tú sabes hacer y haces playback con el estribillo. Cuando te miran desde abajo tienes un aspecto extraño. Algo así como si no cumplieses años. Como si nunca hubieras hecho cola para renovar el pasaporte. Como si nunca hubieras estado en el bautizo de un pariente lejano. Como si nunca hubieras comprado bombillas. No obstante, en un momento dado (no muy lejano), no te quedará más remedio que empezar a hacer cosas así: ir a la función escolar de tu sobrino, acompañar a tu abuela a la frutería...

Serán los únicos sitios en los que nadie haya visto todavía tus zapatos.

Otoño

2011-10-08T17:52:00.005+02:00

Me gustaría poder decir que este blog ha estado desierto por falta de tiempo, pero sería mentira. He dejado de lado por enésima vez esta página por pura pereza. No hay más excusa que esa. De hecho, a punto estuve de borrarla hace un par de semanas.

Sin embargo, hoy entiendo que debería seguir adelante. Ya son muchos meses (años) escribiendo en elodioesdiesel. Y aunque algunos textos ahora me parezcan un tanto patéticos y desesperados, creo que hay alguna que otra cosa rescatable. No voy a borrar nada. Todo seguirá en su sitio. Desde mis delirios ebrios a mis comentarios políticos, pasando por mis intentos de ficción y mis desvaríos cinéfilos y melómanos.

Todo sigue en su sitio, y es curioso. Pocas cosas duran tanto tiempo.

Извршење (II)

2011-07-05T17:41:00.006+02:00

Abrieron la puerta dos guardias. El primero, que llevaba las llaves y lucía un poblado bigote, era alto, corpulento y de nariz gorda, roja. Su acompañante, mucho más pequeño y delgado, parecía esconderse tras su espalda. Sin embargo, y pese al carácter dominante del primero, era el raquítico y enfermizo militar quien estaba al mando. Se dirigió al preso:

-Имате ли последњу жељу.

El preso, que sabía que le preguntaban por una última voluntad, señaló al pequeño y viejo altavoz que había colgado en una esquina del pasillo.

-Музику-, dijo el nº 74.

Aphex

2011-06-20T18:58:00.002+02:00

El último residuo de una vida que ya no existe. Lo he encontrado, y también se irá a la mierda. A pesar de toda la angustia, lo mejor es lo que queda en la memoria.

Ha valido la pena.

L'idealisme

2011-05-22T01:38:00.007+02:00

Ella soñaba con las calles agitadas de una primavera trufada de ilusiones: suicidas enamorados pidiendo lo imposible, creciendo juntos, compartiendo, mirando hacia adelante. Me dijo que le gustaría saltar como un gato gris de tejado en tejado, compartiendo a vista de pájaro las plazas llenas de consignas esperanzadoras, de gente de verdad. Ansiaba romper las cadenas que la mantenían prisionera en una realidad contaminada de explotación, de dividendos, de especulación, de egoísmo: deseaba con todas sus fuerzas ser arrastrada por una corriente limpia, bañada de cultura, de ilusión, de hermandad, de igualdad.

París, siempre París.

Ella me hablaba con emoción de cierto mes de Mayo durante el cual todo fue posible y todo se logró. Durante un instante, la humanidad entera se unió cantando "libertad", las clases sociales desaparecieron y la plusvalía dejó de ser esquilmada a los trabajadores por parte de sus desalmados patrones (aunque nadie en esa plaza hubiese trabajado nunca). Yo intenté contestarle, decirle que el trabajo no era lo único que tenía valor, sino también el riesgo y la responsabilidad, pero ella replicó que cada uno era responsable de sus propios actos, y que poner precio a todo era una actitud demasiado burguesa. La burguesía, decía ella apoyada en su balcón, desde el cual se podían ver los decadentes escaparates de los Campos Elíseos, equivalía a los banqueros, a los altos empresarios. Traficantes de explotación, chupópteros sedientos de la energía vital de la gente de verdad: la que luchaba, sufría y lloraba, pero también reía, amaba... soñaba.

Yo pude haber formado parte de ese movimiento. Yo podría haber salido en las fotos, en las películas, en los libros de texto, ondeando una bandera roja. Pero no pude hacerlo, ya que, iluso de mí, pensé que sería mucho más provechoso pasar el tiempo en una biblioteca, estudiando o buscando un trabajo. Todos esos propósitos los logré rápidamente, y mi vida transcurrió sin sobresaltos hasta que pasados unos años, me volví a encontrar con ella en un elegante hotel de alguna ciudad costera. No me reconoció, pues el trabajo y los años me habían hecho envejecer con bastante rapidez. En cambio ella seguía siendo igual de impresionante. Estuve tentado de decirle algo, de preguntarle si me recordaba. Sin embargo, el muro de clase y sofisticación que parecía erigirse a su alrededor consiguió que no fuera capaz de dirigirle la palabra. Por tanto, decidí dejar a un lado mis fantasías de juventud y seguí con mi trabajo.

Recogí sus maletas del taxi y las llevé a su habitación.

A dos metros bajo tierra

2011-05-14T00:36:00.005+02:00

Normalmente eres un egocéntrico adolescente cuando, al leer un libro, ver una película o escuchar una canción, piensas que el autor se está dirigiendo directamente a ti. No obstante, cada vez que vuelvo a ver algún capítulo suelto de A dos Metros bajo Tierra (Six Feet Under, 2001-2005), suelo dar con alguna reflexión que más o menos da en el clavo con respecto a los problemas y dificultades que pueda estar pasando en ese momento dado.

Ante una experiencia así, o bien se es una persona tan vulgar que hasta una panda de guionistas de televisión entienden tus sentimientos, o bien los creadores de la serie son tan brillantes que tienen la capacidad de hurgar en las emociones humanas como sólo los grandes escritores han sabido hacerlo. Obviamente, como pese a vomitar toneladas de falsa humildad me considero una persona con un mínimo de singularidad y autenticidad, prefiero decantarme por la segunda opción. Y es que, pese a lo simple que uno pueda llegar a ser, resulta evidente que se trata de una auténtica gozada de serie. No sé cuales son las características de lo que los críticos califican como "Obra maestra", pero si tuviese que usar ese concepto, lo haría para definir A dos Metros bajo Tierra.

Intentaría describir torpemente la brillantez de los guiones, la lograda estética y los solventes actores que participan en la serie, pero me da pereza. Quiero hacer otras cosas, y para pedanterías ya hay otros que disimulan mucho mejor que yo sus carencias a la hora de escribir sobre la obra de otros. No soy buen crítico. Soy fácil de persuadir en cuanto a gustos artísticos, y cuando me toca defender los míos suelo emplear argumentos bastante pobres que acaban cayendo prácticamente por sí solos. Por tanto, me limito a recomendar la serie.

Suponiendo que haya alguien que lea esto y me haga caso, claro.

Nada

2011-05-09T17:10:00.002+02:00

Todo es vacío.

He contemplado sin mover un músculo las grandes proezas de la humanidad. He leído los pensamientos más ingeniosos de las mentes más brillantes que jamás hayan existido. He viajado por todo el mundo y he tenido delante de mí la posibilidad de presenciar los actos más brutales, estremecedores e inspiradores que quepa imaginar sin conmoverme lo más mínimo. He visto a las mujeres más hermosas sin excitarme.

Sólo he empezado cosas que no puedo terminar, así que la angustia de resolverlas ocupa toda mi cabeza, impidiéndome apreciar todo lo demás. Y no me importa. Y no sé por qué. Pero. Estoy. Rodando. Sobre. Barro. Empiezo rápido y me ralentizo al poco de haber empezado.

No tengo entrañas: sólo un nudo en la garganta.

Post Rock

2011-02-28T18:49:00.003+01:00

Me gustaría comenzar esta entrada con una referencia cultural de lo más obscura para romper el hielo. Sin embargo, no se me ocurre ninguna. No; pensándolo mejor, no soy capaz de pensar en nada lo bastante desconocido como para que pueda ser considerado como una "referencia obscura". Sin embargo, tampoco tengo conocimientos tan limitados como para poner a continuación el último vídeo de The Black Eyed Peas. De todas formas, sí que existe otro en YouTube con una canción que explica lo que estoy intentando decir.

Entonces, ¿Por qué se llama "Post Rock" este texto? No tengo ninguna intención de escribir sobre este movimiento musical, o al menos no por ahora. Pero sí es verdad que ha sido mientras escuchaba "Laughing Stock" cuando se me ha ocurrido actualizar este abandonado blog. El título también hace referencia a la situación en la que me encuentro ahora. La música siempre ha sido una parte muy importante en mi vida, aunque últimamente le he dedicado mucho menos tiempo, me ha interesado menos. Creo que tiene algo que ver con la edad, ya que, normalmente, la época en la que se consume más música es durante la adolescencia. De hecho, la mayoría de las personas que conozco siguen escuchando prácticamente la misma música que cuando tenían 16 años. Por ello, atribuyo mi pasión por el Rock a la edad que tenía cuando dicho género me fascinó. Ahora, sin embargo, no sólo he dejado de escuchar muchos grupos a los que adoraba, sino que mis gustos se han ido desplazando hacia algo mucho más tranquilo. Tal vez sea un acto de pedantería, pero sea como sea creo que este cambio se debe a la edad.

No intento decir que sea más maduro, o que ahora sea más listo ni nada parecido. Dentro de 10 años me reiré de las cosas que pienso ahora, o al menos eso espero, ya que no quiero ser un adulto con una mente adolescente, como parecen ser la mayoría de los hombres-niño que ahora rondan los 30, haciendo de los Goonies y la Nocilla auténticos iconos generacionales. Yo no quiero ser así. Aspiro a evolucionar.

De 1848 a 2011

2011-02-23T17:03:00.003+01:00

En estos momentos, todo aquél que se autodefina como progresista, revolucionario, concienciado socialmente, izquierdista, contestatario o ácrata estará experimentando prolongados, intensos y húmedos orgasmos con las revueltas que se están dando ahora mismo en numerosos países de Oriente Próximo. Lo entiendo. A mí también me pone cachondo ver que la era del aburrimiento está acabándose y los hombres despiertan de su letargo para matarse entre ellos. Mi vida no estará completa hasta que no tenga entre mis manos el capítulo más sangriento y emocionante del libro de historia de mi nieto y lo señale diciendo "yo estuve allí" henchido de orgullo.

Probablemente puedan sacarse cosas positivas de estas revueltas (reducción del exceso de población en África, por ejemplo), pero lo que sí es cierto es que puede establecerse una curiosa analogía entre ellas y las revueltas (como están institucionalizadas, ahora se las llama revoluciones) que se contagiaron por Europa en 1848 del mismo modo que lo hacen en estos momentos las protestas de numerosos países islámicos. Ambas comparten varios elementos: población descontenta, lucha contra un poder opresivo, reivindicación de la libertad... Pero lo más curioso es que sobre ambos períodos de tiempo revolotea el fantasma de dos sistemas de valores absolutamente repugnantes que amenazan con mandarlo todo al garete, aunque no a corto plazo: el comunismo por un lado y el islamismo radical por otro.

Ambas formas de ver la vida se caracterizan por la violencia, la opresión de muchos y la satisfacción de pocos, la promesa de entelequias utópicas a costa de reformas salvajes y la absoluta negación del individuo como algo valioso, todo ello empaquetado con una dialéctica filosófica de lo más atrayente para las mentes débiles, o lo que es lo mismo, la mayoría de la población en las circunstancias en las que tales ideas suelen extenderse. A pesar de paranoias anti-progreso propias de personas que suscribirían ciegamente la primera parte de este párrafo (pero que censurarían todo lo demás), sí que es cierto que algo así podría mandar a la mierda los sacrificios que mucha buena gente está haciendo para poder vivir en condiciones sin que ningún gilipollas con licencia le amargue la vida imponiendo lo que puede o no hacer en todo momento.

Aún con todo, dudo mucho que se cumplan tales augurios pseudocatastrofistas. Al igual que ocurrió en Europa en 1848, el ciudadano medio sabe que los Reyes son los padres y gilipolleces como el islamismo radical, aunque estén ahí prometiendo 77 vírgenes, igualdad de clases o pureza de raza, no son más que una puta mierda.

The King of Limbs

2011-02-22T16:01:00.008+01:00

Por fin salió el nuevo LP de Radiohead. Y digo por fin porque, aunque ha sido lanzado de sopetón (4 días desde que se anunció el lanzamiento hasta su publicación), llevaba esperando un nuevo disco suyo desde 2007, cuando publicaron In Rainbows, disco más revolucionario por la forma que por el fondo.

Lo llevaba esperando porque Radiohead es un grupo que me suele dejar con ganas de más, ya que creo que son los músicos con más potencial que conozco. A pesar de tener prácticamente la edad de mis padres (o precisamente gracias a ello), uno tiene la sensación de que siempre son capaces de sacar algo novedoso, genial, único. Es decir, uno tiene la sensación de que son capaces de publicar un nuevo OK Computer u otro Kid A cada 2 o 3 años. Es una lástima que sus últimos 3 discos de estudio confirmen lo contrario. Radiohead están estancados, practicando una y otra vez un género musical que ellos mismos han creado y en el que, no obstante, parecen estar muy a gusto. Afortunadamente, son los únicos capaces de sonar así, por lo que la innovación a estas alturas es algo realmente secundario. Si con OK Computer y Kid A erigieron una catedral, con Amnesiac, Hail to the Thief, In Rainbows y The King of Limbs se dedican a decorarla, pintando frescos, colocando estatuas y tallando muebles.

The King of Limbs es, entonces, un paso más en su carrera, pero más hacia adentro que hacia adelante. Un disco breve, de ocho canciones, muy cohesionado, con momentos brillantes y, sin embargo, ligeramente repetitivo. Mientras la primera mitad es una serie de canciones con demasiados puntos en común, es a partir de Lotus Flower, quinta canción del disco, cuando el disco se abre del todo. Probablemente sea Codex la mejor de todas, en la que dejan un poco de lado sus ganas de parecer vanguardistas y se interesan realmente por contar algo. Give Up The Ghost también es una estupenda canción, y es una lástima que no sea la última del disco, porque Separator deja una sensación de inacabado; no pone un verdadero punto final al álbum. De todas formas, la sucesión de las canciones 5, 6 y 7 es fabulosa. La lista completa de las canciones que conforman el disco es la siguiente:

Bloom (5:15)
Morning Mr Magpie (4:41)
Little By Little (4:27)
Feral (3:13)
Lotus Flower (5:00)
Codex (4:47)
Give Up The Ghost (4:47)
Separator (4:50)

37 minutos son perfectos para una nueva dosis de Radiohead. Tampoco es un disco que merezca demasiada atención, pues las composiciones son bastante simples y todo transcurre a baja velocidad. Sin embargo, es un LP bastante agradable y, como suele ocurrir con Radiohead, gana con cada escucha. Un buen disco, pero tampoco imprescindible. Espero, eso sí, que sea una buena excusa para que hagan una buena gira de conciertos.

(Si pinchas aquí deberías poder descargarte el disco)

Westmalle

2011-02-10T23:41:00.003+01:00

He perdido la cuenta de las veces que he decidido volver a empezar mientras refrescaba mi página de Facebook. No, esta entrada no tiene ningún sentido para ti. Probablemente Kiyosaki no sea más que un charlatán, pero si algo se puede extraer de todo esto es la necesidad de ser constante. De pensar. De moverse. Si estás quieto estás muerto. Coges polvo. Y los cuerpos tienden al reposo, o algo así me contaron en clase de física, allá por tercero de la ESO. No. En realidad los cuerpos que están en reposo tienden a seguir en reposo. Así que no hay que parar. Una cosa tras otra. los descansos no son un premio. No son una meta. No hay meta. Seguir caminando es un medio y un fin en sí mismo.

Si reposo, tiendo a anquilosarme en mi ataúd, que en este momento es una incómoda silla de modus. Uno recibe lo que se conforma con tener. ¿La alternativa? No conformarse. No parar. Hay infinidad de asuntos pendientes, y cuando se concluye uno, hay que rematar el siguiente.

No te pares nunca.

Siempre hay algo que hacer.

Burkarama

2011-02-01T03:12:00.007+01:00

Hereafter no es que sea una gran película precisamente. Tampoco es la gran mierda que muchos dicen, pero es bastante olvidable. Sí me llamó la atención, en cambio, una escena que, aunque sutil, me pareció que tenía mucha más fuerza que todas las chorradas new-age vestidas de neoclasicismo cinematográfico típicas de un abuelete que sabe que la muerte está a la vuelta de la esquina y que espera que la cosa no se acabe ahí. Me refiero a una escena en la que uno de los protagonistas, un chaval cuyo hermano gemelo muere en un accidente de coche, está en clase con una gorra puesta. Esta gorra es, por cierto, un recuerdo de su difunto hermano, pues era la única cosa que les diferenciaba (y que no se quitaba ni para cagar).

En la escena en cuestión, su profesor, como es normal, le obliga a quitarse la gorra en clase, cosa que el chico hace sin rechistar. Hasta ahí todo normal. Me alivia saber que aún hay gente que sabe que no hay que llevar gorras ni sombreros ni nada similar en un recinto cerrado (los varones, esto es). Es simplemente una norma de convivencia tan básica como masticar con la boca cerrada o no mearse en la calle. Pero, como todo este tipo de cosas, muchos cretinos se la pasan por el forro de los cojones (en caso de que tengan). Lo llamativo de esta escena no es que haya un profesor que parezca estar corrigiendo adecuadamente a su alumno, sino que justo detrás del chaval aparezca una niña con un velo islámico/hiyab. Ahí es cuando Clint Eastwood demostrando lo grande que es, contando más en una escena de un minuto que mucha gente en películas de dos horas y media.

No juzga en ningún momento la situación, dejando al espectador que tome alguna de las siguientes conclusiones:

Hay una injusticia clara, ya que el profesor permite el hiyab y no la gorra. Además eso le convierte en un cobarde incapaz de enfrentarse al Islam, aún teniendo toda la razón.
Lógico que le haga quitarse la gorra. Sin embargo, permitir el hiyab en clase es algo lógico, ya que hay que respetar a las demás culturas: no es lo mismo un niño que lleva una gorra por capricho a una niña que lleva una prenda tradicional debido a profundas convicciones.
El niño tiene derecho a llevar la gorra o no, eso da igual. Lo raro es ver a una mujer, y encima de otra raza, sentada en la misma clase que un chaval occidental.
El profesor no debería tener tanta autoridad como para decidir qué prendas pueden o no pueden llevar sus alumnos.

Y yo, como no me creo más que Clint, no voy a desvelar que el primer razonamiento es el correcto y los demás son una puta mierda. Además, no me apetece seguir escribiendo sobre una película tan mediocre.

En algún lugar

2011-01-29T13:56:00.004+01:00

Cuando vi "Lost in Translation" en el cine tendría unos 15 años, pero me pareció una mierda impresionante. Pocas veces me había aburrido tanto viendo una película. Sin embargo, hace cosa de un año una buena persona me prestó una copia de "Las Vírgenes Suicidas", de la misma directora, y me pareció bastante interesante: buena música (10cc, Gilbert O'Sullivan, Air), actores míticos (James Woods, Kathleen Turner, Josh Hartnett), estética lograda y, sobre todo, una sensación de tristeza brutal mezclada con una indiferencia al estilo "Menos que Cero" que golpeaba en el estómago. En definitiva, una buena película.

Por eso, cuando fui la semana pasada al cine para ver "Somewhere", la última película de Sofia Coppola, no sabía muy bien qué esperar. Y puedo decir que realmente no está nada mal. Tampoco es un peliculón, pero sí es cierto que tiene algo. A parte de otra fabulosa banda sonora (Phoenix, Strokes, Foo Fighters) y unos actores en su sitio (bastante desconocidos: el protagonista no me sonaba de nada, y sólo pude reconocer a Benicio del Toro en un cameo y a un habitual de "Jackass" en un papel cuanto menos curioso), el argumento, que es mínimo, no desarrolla una historia propiamente dicha, sino que hay una serie de situaciones creadas para intentar transmitir una u otra sensación: no se trata de narrar, sino de expresar. Y la verdad es que uno acaba por entender bastante bien al personaje principal. Yo, incluso, me llegué a sentir bastante identificado con él en algunos aspectos, y con esto no quiero decir que esté aburrido de conducir un Ferrari y de acostarme con supermodelos todos los días. Simplemente llega un punto en el que te das cuenta de que muchas cosas a las que acabas dedicando una buena parte de tu tiempo (fardar y follar, básicamente) acaban quitando mucho espacio a otros asuntos que, al final, son los que realmente valen la pena.

Tal vez sea un mensaje bastante manido, pero está contado con tan buen gusto en "Somewhere" que merece la pena volver a recordarlo una vez más.

Hell is chrome

2011-01-27T22:40:00.003+01:00

Cada vez que estoy sentado frente al ordenador en la mesa de mi habitación y me estiro al bostezar, veo una grieta en el techo y, a veces, parece que se me va a caer encima. No intento hacer una metáfora barata con esto. Sólo decir que a veces ese techo me acojona.

De todas formas, no se esta nada mal en mi cubículo. Fruta, agua y, de vez en cuando, mujeres. Cada vez entiendo mejor eso que me dijo un amigo de que todas las obras de la humanidad han sido creadas para intentar impresionar a una mujer. Cada uno hace uso de las armas que tiene para meterla en caliente, y supongo que escribir Guerra y Paz siempre puede dar a entender a alguna mujer que tienes un rabo de 23 cm. El motivo último de aprender a tocar un instrumento, de ganar dinero y, por tanto, estudiar una carrera, de comprarse esto o lo otro, de frecuentar ciertos locales, o de casi cualquier otra cosa... Siempre será un rubia de piel suave, labios carnosos... y boca fina.

No podía dejar de darle vueltas a todo esto mientras anoche, a las 3 de la mañana, en la entrada de un infecto cuarto de baño del bar más repugnante de toda Lieja, aguantaba el bolso y la cerveza de una de esas rubias. Ahí estaba yo, todo un caballero, pero sobre todo un perchero humano, esperando a que ella terminase de satisfacer sus reflejos miccionales. Evidentemente, al salir agarró su bolso y su bebida, pero nada más. Un gracias me había bastando. Ya había admitido mi condición de pardillo utilizado, así que a esas alturas lo único que esperaba era un poco de educación. Por eso (y porque estaba buena) la perseguí escaleras abajo de vuelta a la pista de baile, y cuando le cogí el brazo para pedirle explicaciones, me salpicó accidentalmente la mano con cerveza. Entonces, hice lo que todo hombre razonable haría.

Limpiarme en su cara.

Relevo interrumpido

2011-01-13T20:20:00.002+01:00

Odio tener que ir siempre con esa sensación de estar obligado a caminar cabizbajo, con actitud de tener que pedir perdón por no haber disfrutado en la Movida, por no haber participando en la Transición, por no haber sido perseguido por los grises ni por haber marchado por las calles de París en esa gilipollez llamada Mayo del '68. Nací en 1988, y eso quiere decir que, a ojos de cualquier persona madura, intelectual y cultivada sólo formo parte de una generación perdida en la vacuidad de sus ideas que se regodea en lo más estúpido de la modernidad. En una época en la que aquellos que representaban la contracultura y lo contestatario han pasado al otro lado del mostrador, convirtiéndose en doctrina oficial institucionalizada, no es de extrañar que las ideas, costumbres y actitudes de mi generación puedan ser tachadas de absurdas, poco novedosas e incluso desprovistas de todo contenido en cuanto se alejan de una línea ya marcada.

Pero qué le voy a hacer si vivo en una época en la que los rockeros de los '60 visten traje y corbata mientras se dan a la opulencia en sus mansiones, el único libro prohibido es "Mein Kampf" y las películas de Garci me parecen más contestatarias que las de Almodóvar. Cuando veo una esvástica dibujada en la pared de algún baño público no puedo evitar sonreírme, pues aunque no comparta esa ideología, me divierte pensar que será inmediatamente borrada en cuanto la vea alguien de la edad de mis padres, al igual que hacían nuestros abuelos con las consignas socialistas y los padres de éstos con las palabrotas.

Lo que me jode de generaciones precedentes no es sólo su arrogante prepotencia, sino que además esté unida a un patético síndrome de Peter Pan que les hace pensar que aún son jóvenes, que aún escandalizan, cuando en realidad están arrugados por dentro y por fuera, y es a ellos a quienes se les cae el monóculo en el brandy cuando se sorprenden con algo nuevo.

Y sí, sé que mi victimismo también es generacional, pero al menos espero hacerme viejo con dignidad.

02

2011-01-13T13:03:00.000+01:00

Partidos políticos y medios de comuncación. ¿Quién pertenece a quién?

The Vaccines

2011-01-03T23:58:00.005+01:00

The Vaccines son un grupo de rock formado en Londres en 2010. Jamie Hodgson (de NME) los ha definido como "el secreto peor guardado del indie londinense". Llevo desde septiembre escuchando una canción suya que me descargué de la página del tal Jamie Hodgson, y la verdad es que suenan de puta madre. Tienen ese estilo tan de moda estos últimos meses como de mezcla entre indie, surf y garage, pero lo mezclan mucho mejor que The Drums o Surfer Blood (otro par de grupazos), además de tener más energía (aunque no me atrevería a decir que mejores canciones, ya que "Let's go surfing" y "Swim" son dos canciones buenísimas).

Hacía tiempo que no escuchaba a un grupo tan prometedor, sobre todo teniendo en cuenta lo mucho que me han decepcionado Everything Everything... De momento, ya han sido encumbrados como la salvación del rock. Su disco sale en marzo. A ver si no la cagan.

En la 24

2011-01-02T19:28:00.006+01:00

Siempre que siento emerger de nuevo mi odio hacia este tipo de chicas, me invade una especie de sentimiento de culpabilidad/complejo de inferioridad al pensar que, en el fondo, siento envidia por quienes poseen hembras así (yo no podría comprarme una). Y ahí las veo, día tras día en las entradas de las bibliotecas de Las Rozas, Cantoblanco o Colmenarejo, fumándose sus descansos, actualizando sus estados con la misma Blackberry, entreabriendo la boca y acompañadas, siempre acompañadas, por una legión de seguidores.

Solidaridad

2011-01-01T18:59:00.003+01:00

La única forma de hacer de éste mundo un lugar mejor es tomar un avión con destino a Camboya, India, Perú o cualquier otro país azotado por la pobreza pero no demasiado inestable como para no poder hacer turismo, y pretender ayudar en alguna misión humanitaria. Lo sé porque lo saben todas las mujeres jóvenes, hermosas y con dinero que fuman estilosamente enfundadas en sus vestidos vintage y sus botas de Kate Moss a la salida de la biblioteca de la universidad. Lo sé porque lo saben sus novios a juego.

En realidad, siento un gran desasosiego, así como un tremendo cargo de conciencia por no ser capaz de hacer el sacrificio que ellos hacen: viajar a un país exótico, tomar el sol, jugar al corro de la patata con niños desnutridos, molestar a los misioneros intentando realizar tareas para las que no están cualificados y, sobre todo, alcanzar esa sensación de inconmensurable bienestar, esa inabarcable felicidad que llena cada rincón del alma cuando uno siente que hace lo correcto, que realmente está mejorando el planeta.

Ser alguien capaz de mejorar el mundo es un privilegio reservado a unos pocos elegidos: jóvenes tenaces, fuertes de espíritu que no dudan a la hora de compartir un 0'5% de su riqueza, tiempo y conocimiento con los más desfavorecidos... y con el dinero suficiente en las cuentas de sus padres como para poder pagar tres semanas de vacaciones con todos los gastos pagados en un continente lejano. Si algún día osara cuestionar su valía, sin duda se debería a mi cobardía, a mi falta de humanidad.

Además, el nuevo Mickey Mouse con el que todos queremos compartir nuestra foto principal de Facebook es un escuálido huérfano seropositivo de algún país difícil de ubicar en el mapa. Ciertas cosas están, sencillamente, más allá del dinero.

Los perros de Pávlov

2010-12-27T14:15:00.004+01:00

Entre 1890 y 1900, el fisiólogo ruso Iván Pávlov desarrolló la ley del reflejo condicionado, según la cual la repetición de un estímulo condicionado junto con otro estímulo incondicionado lleva a que, con el tiempo, la reacción natural que surge como consecuencia de dicho estímulo incondicionado pueda producirse solamente por el estímulo condicionado asociado a éste. Esta ley, que no es sino un tipo de aprendizaje conocido como condicionamiento clásico o respondiente, hace alusión a un modelo estímulo-respuesta que ya fue formulado por Aristóteles en su ley de contigüidad.

Para probar su ley del reflejo condicionado, Pávlov realizó una serie de experimentos con perros, a los que sometió a una repetición de estímulos condicionados adosados a estímulos incondicionados consistentes en hacer sonar sonar una campana cada vez que los animales iban a ser alimentados. El fisiólogo observó que, si en un principio los animales comenzaban a babear en cuanto se les traía la comida, muy pronto empezaron a salivar nada más oír la campana, por lo que había conseguido obtener una reacción incondicionada de un estímulo condicionado.

La ley del reflejo condicionado fue evidenciada empíricamente en humanos por investigadores como el psicólogo John B. Watson y su ayudante Rosalie Rayner, aunque dudo que pudieran tan siquiera imaginar que yo mismo me acordaría de los perros de Pavlov cuando, al hacer tintinear mi cinturón en el asiento trasero de mi coche, cierta acompañante femenina empezaría a salivar sin tan siquiera haber visto su comida.

Algunas mujeres

2010-11-10T01:10:00.002+01:00

Algunas mujeres esperan de pie a que el autobús les lleve a su destino, ignorando el asiento que algunos hombres les ofrecen. Algunas mujeres no quieren deber ningún favor a ningún hombre, ni tampoco concedérselo: en todo caso, preferirán que el favor les sea dado inconscientemente, sin notar el esfuerzo propio de realizar un favor; desgraciadamente, a algunos hombres nunca les ha gustado la manipulación.

Algunas mujeres están en todas las clases de todas las universidades, copando las primeras filas de asientos para simular una competición entre ellas: parecen jugar a fruncir el ceño y a intentar escribir el mayor número de palabras en el menor tiempo posible con el minúsculo teclado de su minúsculo ordenador portátil, del que con intencionada negligencia intentan ocultar el ruido de sus teclas.

Algunas mujeres padecen una misandria incurable, fruto de la rebelión contra milenios de falocentrismo, que descargan contra algunos mal llamados hombres que, fruto de un calculado e inculcado sentimiento de culpabilidad, aceptan silentes toda clase de injurias y perjuicios: son las injurias y los perjuicios que algunas mujeres les provocan, aún no habiendo manifestado contra ellas el más mínimo intento de dominarlas. Algunas mujeres, viendo a las mujeres que las precedieron, quieren dejar de ser mujeres y, al mismo tiempo, desvincularse a cualquier nivel, salvo quizás el reproductivo, de los hombres.

Lo que sé de Cash Machine

2010-11-08T17:21:00.007+01:00

Cash Machine es un grupo de Valencia que descubrí buceado por MySpace cuando yo tenía mi propio grupo. Ignoro si seguirán en activo, pues el último concierto del que he podido tener noticia fue el 22 de mayo de 2009, información que recoge la última entrada de su Fotolog, publicada el 15 del mismo mes.

Lo único que sé de Cash Machine es que tienen una primera maqueta, llamada "Let's Make Things Clear" (2006), que no he parado de escuchar desde que me la descargué, allá por 2007. Esta maqueta tiene 6 canciones:

All that's true
Ignored
Strainer
Prince Norton
Oh my dog!
Black rose (Musice)

Ignoro si se llamaron Cash Machine por el disco debut de Hard-Fi, que fue publicado el mismo año del que data el EP, pero me parece escuchar ciertas similitudes en las guitarras rítmicas, pegajosas y hasta bailables. Pero las similitudes terminan ahí, porque ya quisieran para sí los de Hard-Fi la atmósfera que Cash Machine llegan a crear, mucho más melancólicos, progresivos y arriesgados.

No hay una sola canción de esta maqueta que no me guste, y eso es una rareza, teniendo en cuenta que, normalmente, este tipo de productos suelen tener, a lo sumo, una o dos canciones pasables. Lo único que no me gusta es la brevedad de la primera canción ("All that's true"), aunque se puede perdonar, ya que da paso inmediatamente a "Ignored", casi una continuación, una segunda parte. "Strainer", que empieza con una tranquila introducción de guitarra, es para mí la mejor de todas. En ella, se sacan de la manga unos cambios de ritmo imposibles que encajan como si ni siquiera hubera cambios de ritmo en absoluto. Acojonante. "Prince Norton" sigue con la misma fórmula inicial que su predecesora, con una introducción de guitarra mucho más melancólica que desemboca en un tema igual de tristón. Nada sobra en ella: los coros, los "grititos" agudos de guitarra que se quedan pegados en la memoria y los pequeños parones a golpe de bombo. También tiene una pequeña introducción la penúltima canción del disco, "Oh my dog!"que se rompe bruscamente con una estupenda guitarra que anuncia un tema muy rítmico, pero que sigue con esa extraña melancolía. Cierra la maqueta "Black rose (Musice)", una canción acústica excelentemente cantada y con una progresión aún mejor compuesta.

Por desgracia, esta excepcional maqueta ya no se encuentra disponible en su MySpace, ya que el servidor a traves del cual podía descargarse la borró por inactividad del archivo. No obstante, he descubierto que se puede descargar, canción por canción, desde su página de LastFM. Esta página también incluye dos canciones más de una segunda maqueta que escuché un par de veces y nunca me gustó: le fata algo, lo mismo que hace que "Let's make things clear" sea la mejor maqueta que he oído. Una especie de melancolía que tal vez perdieron cuando tener un grupo de música "Indie" empezó a "molar".

Sería una pena que este grupo se haya separado, pero más terrible aún sería que sus canciones se perdiesen.

Apellidos

2010-11-06T13:51:00.003+01:00

No puedo evitarlo. Me encanta caer en la trampa y empezar a discutir como un poseso sobre temas polémicos y absurdos propuestos por el Gobierno para desviar nuestra atención.

Lo más gracioso del tema es que la posibilidad de que los hijos vean relegado a un segundo puesto su apellido paterno ya existe desde hace unos cuantos años, así que el hecho de instaurar el sistema del orden alfabético en caso de discusión lo único que supone es el último puntapié a la preponderancia del apellido del padre sobre el de la madre.

Y eso está muy mal.

Hablo en serio: no me parece correcto que el apellido del padre no prevalezca sobre el de la madre. Con esto no pretendo dejar al descubierto una especie de machismo arcaico que me impulsa a desear la dominación de la mujer a manos del hombre, ya que, honestamente, no creo que el hecho de que siempre se haya puesto en primer lugar el apellido del padre tenga nada que ver con dicha dominación. Ni siquiera abogo por una vuelta a la antigua ley. Se trata, de todas maneras, de un caso distinto al de la pérdida por parte de la mujer de su apellido de "soltera": ahí sí que hay machismo. ¿Y por qué creo que se trata de un caso distinto? El motivo es el siguiente:

Mater semper certa est, pater nunquam.

Así de simple. De un hijo, por razones obvias, siempre se conoce la madre. Sin embargo, el reconocimiento del padre a nivel social sólo se puede hacer a través del apellido. Aún así, ¿sería esto motivo suficiente para seguir obligando por ley que prevalezca siempre el apellido del padre? Obviamente no: cada cual que haga lo que le apetezca. Sin embargo, ¿son motivos suficientes como para que la mujer considere injusto, en circunstancias normales, poner su apellido al bebé? Obviamente, sí.

Salesman

2010-11-05T20:05:00.007+01:00

She shivers in the wind like the last leaf on a dying tree. I let her hear my footsteps. She only goes stiff for a moment.

'Care for a smoke?'

'Sure. I'll take one. Are you as bored by that croud as I am?'

'I didn't come here for the party. I came here for you. I've watched you for days. You're everything a man could ever want. It's not just your face. Or your... figure. Or your voice. I'ts your eyes. All the things I see in your eyes.'

'What does thee see in my eyes?'

'I see a crazy calm. You're sick of running. You're ready to face what you've have to face. But you don't wanna face it alone.'

'No... I don't wanna face it alone.'

The wind rises electric. She's soft and warm and almost weightless. Her perfume is sweet promise that brings tears to my eyes. I tell her that everything will be alright. That I'll save her from whatever she's scared of and take her far, far away. I tell her I love her.

The silencer makes a whisper of the gunshot. I hold her close untill she's gone. I'll never know what she was running from.

I'll cash her check in the morning.

Límites

2010-10-26T02:08:00.001+02:00

Si lo piensas un poco, es probable que tu futuro ya lo haya escrito un guionista de la ABC norteamericana hace veinte años. Fíjate en los millones de capítulos producidos para miles de series de televisión que explotan hasta la última variante imaginable que se podría dar en las relaciones humanas. Tu vida podría ser una mezcla de un capítulo de la segunda temporada de “Aquellos Maravillosos Años” y del episodio final de una telenovela colombiana, sólo que aún no lo sabes.

Es imposible que, habiendo tantos millones de guiones de enredos familiares y amorosos escritos en los últimos cincuenta años, pueda darse en la vida real alguna situación que no se haya emitido todavía por televisión. Por eso no me sorprendió mucho que me dijeran que una chica con la que me había acostado hacía un par de meses había muerto a causa de una hemorragia interna, producida al intentar provocarse un aborto con una percha de alambre.

¿Dónde había visto yo eso antes?

No sé por qué, pero cuando un conocido común me dio la noticia, me causó más pena el bebé que estaba a punto de nacer que su propia madre. Nadie merece morir atacado por un objeto destinado a colgar camisas.

De todas formas, el incidente me hizo reflexionar acerca de la ligereza con la que me había tomado hasta entonces mis relaciones sexuales, que siempre había procurado mantener con mujeres a las que apenas conocía. Hice cuentas y llegué a la conclusión de que recordaba demasiadas caras para tan pocos nombres.

Como aquella chica que me hizo una mamada en la playa en una noche de verano y, al correrme en su boca, vomitó sobre mi torso desnudo.

Me pregunto dónde estará ahora. Yo la recuerdo por esa anécdota. Pero, ¿qué le hará una chica tan especial a ojos de sus abuelos? ¿Cocinará deliciosos pasteles de chocolate? ¿Habrá dado clases de ballet, como su madre? Es curioso cómo algunas personas quedan para siempre en nuestra memoria por cualidades pasajeras.

El gilipollas que me robó el asiento en el metro.

La recepcionista descerebrada que me hizo rellenar catorce formularios para nada.

La camarera con ese buen par de tetas.

Quién sabe. A lo mejor todas esas personas, dentro de unos años, escriben las novelas que pasarán a la historia como algunas de las mejores obras literarias jamás creadas. Puede que sean conocidos por miles de somalíes gracias a su desinteresada ayuda humanitaria cada verano. A lo mejor Jesucristo quedó en la memoria de algún viejo judío como el niño que una vez le hizo perder la concentración en la sinagoga al lloriquear.

Seguro que mucha gente nos recordará para siempre por cosas absurdas, así que mejor no andar por ahí haciendo el gilipollas. ¿Te acuerdas de la gorda que bailaba subida a una mesa en aquél bar y de la que todos se reían? Ahora está encerrada en su habitación, ultimando la mejor ópera jamás creada. Tal vez.

Como esa chica que cantaba mientras follaba. ¿Cómo se llamaba?

Mientras intento averiguar su nombre, anochece otro viernes y, como excepción, decido quedarme en casa para acabar esa botella de whisky y seguir pensando en perchas y mamadas. Me sirvo un vaso. Y otro.

Como esa chica que se ponía el doble de cachonda con cada tequila que se tomaba.

Joder, iba a tener un hijo y ni siquiera sabía el nombre de la madre. ¿Acaso eso me convierte en mala persona? Sólo he sido coherente con mis ideas, basadas en la certeza de que la monogamia es antinatural. Si uno lo piensa bien, llegará a la conclusión de que, mientras las mujeres buscan reproducirse en calidad, los hombres anteponemos la cantidad. Cuantas más mujeres, mejor. Es instinto. No puedes luchar contra él. De ahí que el número de mujeres sea siempre ligeramente superior en cualquier sitio. Ellas quieren pocos amantes. Y nosotros muchas. Aunque claro, siempre hay excepciones.

Como la chica que me dijo que yo era el tercer tío con el que había follado esa noche.

Mientras apuro la tercera copa de whisky y me sirvo una cuarta, hago lo posible por recordar aquella noche con la mujer abortista. Si bien no suelo recordar nada bien los nombres, las situaciones puedo rememorarlas con bastante nitidez.

Como aquella chica que me hizo una paja en los servicios de un tren de cercanías.

Las noches en las que a uno no le apetece salir suelen ser las mejores. Llegas al local con expectativas bajísimas y cualquier cosa medianamente interesante que ocurra será suficiente para que haya valido la pena no quedarse en casa. Aquella noche fuimos dos amigos y yo a un bar miserable, el bar “Arriba”, lleno de menores de edad. La intención era beber algo barato antes de ir a otro sitio algo más elegante.

Cuando entré en el “Arriba”, recordé lo limpios que parecían los campos de prisioneros de la Segunda Guerra Mundial. Los cristales tapizaban el suelo, el techo estaba asfixiado por cables deshilachados y las paredes, mugrientas y atestadas de fotografías de los mejores clientes del local, daban la impresión de estar hechas de café. Me fijé en la gente que tenía a mi alrededor: gordas con sombreros de vaquero, estudiantes de bachillerato y algún que otro vendedor bengalí de rosas de plástico. Todo en aquel sitio era sucio y feo.

Como el sórdido SEAT en el que me tiré a aquella chica oriental.

Deprimido, me dirigí a la barra a pedir un whisky. Al principio ni miré a la camarera que me sirvió, pero al darme cuenta de que estaba interesada en entablar algo de conversación conmigo, levanté la mirada para descubrir uno de los cuerpos femeninos mejor esculpidos que había visto a lo largo del mes.

Me la acabé tirando.

La noticia de su muerte me la dio uno de los dos amigos con los que iba aquella noche que, en vista de mi triunfo, decidió volver al “Arriba” con frecuencia, a ver si a él le pasaba lo mismo. En su caso, las expectativas demasiado altas hicieron de sus noches algo realmente tedioso y frustrante.

Como la chica que me hizo una mamada con la esperanza de que yo le devolviese el favor oral.

No sé hasta qué punto debería haberme implicado emocionalmente con las mujeres con las que he llegado a estar. Dicen que el sexo con algo de cariño es mucho más emocionante que un simple polvo con una completa desconocida. De todas formas, yo soy incapaz de sentir esa clase de cariño por alguien, ya que mi capacidad afectiva quedó realmente dañada desde mi infancia, cuando no temía decir lo que pensaba. A base de hostias, uno va aprendiendo que eso no puede ser. La represión empática a la que he sido sometido durante varios años ha hecho que ponga límites a mi capacidad de sentir afecto por otras personas, de modo que me cuesta comprender cómo un acto tan trivial como el sexo pueda desencadenar respuestas emocionales tan violentas en algunos casos.

Como esa camarera que murió al intentar abortar con una percha, después de que yo la dejase preñada.

01

2010-08-14T20:38:00.000+02:00

La belleza es efímera, pero no mucho más que la inteligencia.

Nosotros

2010-07-14T21:23:00.002+02:00

En 1921, el escritor ruso Yevgeny Zamyatin completó Nosotros, una distopía brutal que serviría de inspiración a muchos autores que posteriormente se adentrarían en el género, cosechando mayor fama: 1984 de George Orwell o Un Mundo Feliz de Aldous Huxley deben mucho a la obra de Zamyatin, que no fue publicada en su país hasta 1989.

En esta novela se plantea un desalentador futuro en el que el individualismo se encuentra en una situación tan alarmante que el propio concepto de "yo" desaparece, quedando solamente el de "nosotros". Lo que viene a ser lo mismo: un colectivismo total.

Semejante pedantería ha estado dando vueltas en mi cabeza a lo largo de estos días gracias al mundial de fútbol. Últimamente, la identificación con la selección española ha sido tal que, tal y como describía Zamyatin, el "yo" ha desaparecido para convertirse en "nosotros", lo que plantea preguntas (y respuestas) tal vez bastante tópicas, pero no por ello menos interesantes.

No pretendo decir con esto que el fútbol sea un peldaño para un retorcido plan de dominación de la población y paso a un totalitarismo salvaje y alienante. Las conspiraciones, en general, suelen parecerme una gilipollez. Simplemente cuestiono la naturalidad o atificialidad de dicha identificación, o lo que es lo mismo, me pregunto si el patriotismo, especialmente destapado a golpe de gestas deportivas, es un sentimiento innato, reprimido por cierto sector de la llamada progresía (qué grima me da el uso de esa palabra), pero no obstante capaz de desbordarse en momentos álgidos del orgullo patrio, como si de un instinto sexual se tratase.

Que todos tenemos un apego especial por los sitios en los que hemos vivido es algo innegable. Incluso los hay que contagian ese apego a otras personas (pareja, hijos, incluso amigos y conocidos) que nunca han estado allí. Pero... ¿Acaso ese sentimiento tiene que corresponderse con las fronteras de un Estado? ¿Es eso algo natural? ¿O puede ser infundado?

Ver cómo inculcan a las nuevas generaciones de ciertas comunidades autónomas de España el apego a una patria que ni siquiera existe formalmente me da una idea de cómo ese mismo apego a España puede surgir: exactamente de la misma manera. Lo único que cambia es el tiempo que dicho adoctrinamiento lleva ejerciéndose. Y probablemente sea mucho menos de lo que pensamos, porque todos los nacionalismos sitúan el nacimiento de su nación mucho antes de lo que la lógica nos indica.

Por tanto, sentirse orgulloso de un país es doblemente estúpido, porque implica no sólo enorgullecerse de un hecho arbitrario y casual, sino también impuesto, artificial y sujeto a los intereses del poder.

En resumen: ser nacionalista, e incluso patriota, no es más que ladrar desde el mismo lado de la valla que los demás, mear en el mismo árbol que te señaló el mapa político que te hicieron memorizar en primaria. Y deberíamos estar cabreados, porque usan nuestros sentimientos para que defendamos una construcción artificial, un país que, lo mismo que surge, se derrumba sin darle las gracias ni pedir perdón a nadie, pues quienes lo regentan están demasiado ocupados sacando provecho del esfuerzo que muchos patriotas les regalan.

XX

2010-06-29T17:11:00.003+02:00

Tengo la curiosa sensación de que dentro de 5 años, 3 meses y 12 días me subiré a mi coche, un coche negro, potente y alemán, y saldré, en mitad de la noche, a la autopista menos transitada para que las luces de las farolas bañen a toda velocidad mi vehículo.

No soltaré el pie del acelerador, clavando en éste la punta de aquél, mientras que mi talón abrirá un agujero en la tapicería del suelo. Pondré mi viejo disco de The XX y no pararé hasta que termine de sonar la última canción. Entonces, tal vez vuelva a escuchar las cuatro primeras pistas mientras tome una salida al azar, y me pararé en un pueblo de mierda en mitad de la nada, Toledo. Dejando "Islands" a medias, aparcaré frente a una especie de discoteca abandonada, me pondré la chaqueta, cogeré mis cosas y saldré del coche.

Me subiré el cuello y malgastaré 4 cerillas intentando encender un cigarrillo. Habrá mucho viento.

Empezaré a caminar entre las calles del pueblo, que se llamará Quismondo, y contemplaré sucias, pobres y feas casas apagadas descansando entre calles vacías. Quismondo será más grande de lo que en un principio pueda parecer desde la autopista, y tras media hora deambulando, me perderé un poco, y me costará encontrar mi coche.

Antes de entrar de nuevo en él, veré a una mujer gorda, asquerosa y con un horrendo chándal rosa paseando a su desagradable perro, ridículamente pequeño y con una coleta en la frente, adornada con un lacito rojo. Me darán ganas de atropellar a ese puto perro y, por qué no, también a su miserable dueña. De todas formas, me preguntaré a quién cojones se le ocurre pasear a su perro a esas horas, especialmente teniendo en cuenta el frío que hará.

Abriré la puerta, me sentaré y meteré las llaves en el contacto, girándolas lo suficiente como para que se enciendan la luz interior y el equipo de música sin que arranque el motor.

Escucharé el final de "Islands", arrancaré y saldré de ahí con "Heart skipped a beat" de fondo. Nunca volveré a Quismondo.

De nuevo en la autopista, cuando suene la brutal canción que es "Shelter", dudaré entre volver a casa o seguir conduciendo. Todavía no sé qué haré. Faltan 5 años, 3 meses y 14 días para que me decida, y para entonces habré escuchado muchísima música en mi coche.

Viejo

2010-06-25T19:54:00.003+02:00

A veces, con sentir las palabras deslizándose a través del cable del teclado es suficiente. En otras ocasiones, prefiero sentarme durante horas frente a una página en blanco empuñando un Pilot V-Ball negro, intentando atrapar una elaborada coherencia.

Que le den por culo a la elaborada coherencia.

Salir y darte cuenta de que todo el mundo a tu alrededor es más joven que tú. Que adoptan una estética que te es ajena y, aunque la música sigue siendo la misma mierda que hace tres o cuatro años, te cuesta cada vez más aguantar esa puta basura vacía de todo, lo que me lleva a mi siguiente tema: la frivolización de los gustos a lo largo de la edad.

Se ve que, cuanto más envejeces, menos pretencioso te vuelves. Por otro lado, eso explica que acabes con la estantería llena de novelas históricas de César Vidal, escuchando a David Guetta o relegando a Fisher & Diaz al olvido. ¿A dónde quiero llegar con todo esto? Muy sencillo: a llenar líneas y líneas. A seguir pareciendo que tengo algo que decir, cuando realmente me he vuelto una persona totalmente vacía.

Извршење (I)

2010-06-05T20:45:00.004+02:00

El preso nº 74 se despertó con el sonido seco de un cuenco de metal chocando contra el suelo de su celda al ser lanzado a través de la gatera. Tosiendo, sacó de debajo del colchón su último cigarrillo, que fumó tras encenderlo con su última cerilla. Mientras tanto, miraba fijamente la pitanza que le habían dejado, parte de la cual se había derramado por el suelo con el golpe. Normalmente no comían hasta el mediodía, y a juzgar por la luz que entraba a través del ventanuco, no debían ser más de las siete.

Los fusilamientos acostumbran a realizarse a las nueve en punto.

Con esa idea, el preso nº 74 apagó el cigarrillo en su lengua, cogió su cuchara de madera y devoró la comida. Después se quedó tumbado en el suelo, sintiendo el frío del hormigón penetrando en su costado a través de su raído uniforme de presidiario. Durmió durante dos horas, hasta ser despertado por las duras pisadas de unas botas negras, manchadas de barro.

Inoportuno

2010-05-30T16:45:00.003+02:00

Estoy desentrenado, si es que alguna vez estuve en forma. Qué cojones. Prefiero creer que a base de seguir una rutina escribiendo he llegado a publicar alguna frase decente en este puto blog.

Me siento diferente, aunque no sabría decir qué es. Tampoco me voy a poner a disertar intentando deducir mi estado de ánimo, porque no le importa a nadie (y me incluyo). Sólo diré que me siento más solo, más vago, más perdido y más tonto cada día.

Y cada vez me aburre más escribir. Y tocar la guitarra. Y escuchar música. Y ver películas. Y cualquier cosa que me saque de los elementos que he ido institucionalizando como parte de mi vida. Supongo que será un pequeño aviso de que algún día seré una persona adulta, y pensaré que no ha habido mejor generación que la del 88, mientras desprecio cualquier disco, libro o película creado por alguien más joven que yo. Empezará la envidia, por no haberle echado cojones y lanzarme a hacer algo que de verdad me apasiona.

A tomar por culo.

Siempre me sale la vena artística cuando estoy de exámenes. Pero cuando tengo tiempo para ella, me dedico a perder el tiempo en gilipolleces.

Karma

2010-04-10T03:43:00.004+02:00

Karma es eso que te ocurre cuando una chica ennoviada vuelve angustiada a casa por haberse liado contigo mientras descubres que algún gilipollas ha quemado con un cigarrillo tu chaqueta de chuloputas favorita.

No siempre se gana en todo.

Miami (I)

2010-02-23T04:30:00.003+01:00

Según Jeff Lindsay el tráfico en Miami es una puta locura, cosa que averiguaré en cuanto el A-340 (¿o es A-300?) "Teresa de Ávila" aterrice sobre Florida. Ocho hora de vuelo después, mi nivel de aburrimiento es crítico, razón por la que me encuentro escribiendo esta bazofia.

Joder. El aire acondicionado de la cabina va a terminar provcándome una triple pulmonía. Por otro lado, me apetece un refresco. En un vuelo largo, ver pasar a dos azafatas con un carrito de comida junto a tu asiento es algo muy parecido a la fiesta patronal de un pueblo en mitad de la nada: un momento de evasión tremendamente insulso que, al constituir el único paréntesis en una situación constante de aburrimiento total, se vuelve no solamente deseado, sino necesario. Por eso no paro de alzar mi cuello por encima del asiento del calvo de mierda que no para de revolverse frente a mí y oteo el horizonte en el que se pierde el largo pasillo en busca de un carrito colmado de bandejitas individuales con comida que no sabe mucho mejor que su envoltorio.

Ya han empezado a repartir. En menos de 15 minutos estaré engañando a mi estómago con una famélica merienda a base de Kit-Kat y mix de frutas (naranja, manzana, e-302). Aunque he de decir que el primer hecho a destacar de este viaje consiste en mi reconciliación con el zumo de tomate. Está buenísimo, es sano y, según dicen, mejora el sabor de tu pene.

Todo ventajas de cara a la próxima semana.

Cerrado

2010-02-11T15:31:00.003+01:00

Es bastante difícil intentar escribir después de una temporada de exámenes. Hay cosas en las que solamente es posible pensar bolígrafo en mano, y cuando esa parte de la mente deja de ejercitarse, es pesado volver a coger el ritmo. Ahora mismo intento buscar una forma de expresar esta idea que no sea un puta mariconada, pero escuchar a Sigur Rós no ayuda. Tampoco es mi único obstáculo.

Por un lado, podría hablar de músculos, o comparar estas ideas con un engranaje oxidado. Son tantas y tan manidas las metáforas que podría usar que prefiero dejarlo simplemente en que los exámenes me habían cerrado y ahora me estoy abriendo de nuevo.

Frenología

2010-02-04T23:19:00.005+01:00

-¿Seguro que no quieres que le eche algo de whisky a tu vaso de agua?

-Ni azúcar a mi té. Gracias de todas formas-.

El jóven se aleja, botella en mano, con una mal disimulada cara de extrañeza. Mierda. Ya nadie conoce esa puta canción. Y ni siquiera sé muy bien qué cojones hago en esta fiesta llena de gente a la que no conozco de nada. ¿Por qué no me he largado ya de aquí? Ah, claro. Lo olvidaba.

Otro cumpleaños.

Y preparado por chavales empalmados con mi obra. Capullos sin apenas vida social que se creen peligrosos por leer novela negra. Panda de maricones. He de decir en su defensa que, a pesar de que el local sea una mierda y las bebidas demasiado baratas, la música no está del todo mal. Al menos han servido de algo todas esas referencias musicales en mis historias.

Con The 13th Floor Elevators relajando mis oídos, me acomodo en el sillón que me han reservado y enciendo otro cigarrillo. Que se joda mi cáncer. Oteo el horizonte en busca de rubias, pero desgraciadamente mi prosa carente de vampiros andróginos no atrae a muchas mujeres. A cada calada que doy me arrepiento un poco más de haber rechazado ese repugnante whisky barato, pero no pienso levantarme a por él.

Contemplando a la gente que hay en el loca me pregunto por qué cojones mis libros sólo atraen a imbéciles como ellos. Joder, y yo que me creía una persona interesante.

10 Songs

2010-01-14T20:48:00.007+01:00

"If you want to sing out" - Cat Stevens

Harold ahorcándose, prendiéndose fuego o cortándose una mano. Tres acordes de mierda, pero los toca Cat Stevens.

"Two" - The Antlers

Depresiva. Agobiante. Repetitiva. Larga. Acojonantemente buena.

"A slow parade" - A. A. Bondy

Me suena a mezcla entre "Blue" de Jayhawks y cualquier canción de la banda sonora de Anatomía de Gray. Gayer, pero con clase.

"Just like a woman" - Richie Havens

Versión de Bob Dylan. Me gustan las versiones, y ésta supera por paliza a la original. Sin discusión. La voz de Richie Havens debería ser Patrimonio de la Humanidad.

"Too Fake" - Hockey

A diferencia de las cuatro anteriores, esta última no podría ser la banda sonora de mi suicido. Me huele que es el típico grupo al que ponen a parir por gustar a gente de menos de 15 años. Pero no importa. Esta canción es cojonuda.

"California" - Joni Mitchell

Otra voz de la hostia. Canción para protofeministas vírgenes y frustradas con todo, pero muy, muy bien construida.

"Plom" - María Coma

Ésta es para gente que no pierde ocasión para autodefinirse como naif o soñadora y que hace bandera de un infantilismo patético. Chicas flacas con broches caseros y vestidos de colores. Catalanes calvos con gafas de pasta y bandolera. Gente que merece mi desprecio. Además, la portada del disco es casi para darle una patada en la cara a María Coma, aunque sólo porque odio a los gatos y a la gente que se cree más artista o profunda por sentirse identificada por ellos. Casi le daría una patada. Casi, casi. Pero la canción es tan, tan buena que no me queda otra que cerrrar la puta boca y disfrutar de la música, que es lo importante. El resto sobra.

"Ultimo atto" - Ennio Morricone

Si por casualidad me fusilan, quiero que suene esta canción mientras me sacan del calabozo y me llevan al paredón. Más épica que todas las bandas sonoras de John Williams y Elmer Bernstein juntas.

"We're going to be friends" - The White Stripes

Más guitarras acústicas. Temazo. Jack White. Y punto.

"Hero of the day" - Metallica

Porque mola un huevo.

V

2009-11-30T23:49:00.003+01:00

No hay nada como caer en unos brazos acogedores durante unas semanas para empezar a olvidar que uno tiene una pose de cínico gilipollas que mantener. No puedo vivir sin mujeres, pero con ellas soy un infeliz por no ser un infeliz. Es una puta mierda, lo sé. No tiene sentido. Pero qué cojones importa. Las cosas son como son.

No sé si debería seguir escribiendo hasta que alguien me corte la lengua, porque la verdad es que no tengo mucho más que decir al respecto. Tal vez en un momento la cague, haga daño a alguien y me manden a tomar por culo. Que así sea. No se abren más puertas sin cerrar otras antes. Pero dadme un respiro. Estoy muy a gusto en esta habitación.

Y por habitación me refiero a ti, mujer. Venga.

De todas formas, sé que te he tratado un poco mal, aunque sabes que es mi forma de ser y lo hago involuntariamente... Es una buena excusa, ¿verdad? Pues eso. Para que no se te suban los humos (me gusta dejarte la moral lo más baja posible para parecer feliz y seguro de mí mismo a tu lado), acabaré este vómito de mierda con alguna sobrada inaguantable, digna de mandarme otra vez a tomar por el culo.

Pero antes debería reflexionar sobre cosas que no funcionan, o al menos no deberían, como las noches baratas con copas de menos y la escritura automática. Porque no puedo parar. Bueno, en realidad sí puedo. Pero se me pone dura sólo de pensar que si sigo así durante un buen rato, mi blog (vaya puta palabra de mierda) acabará con una parrafada impenetrable digna del gafapasta más convencional, ese que en el fondo espera como todos a que la pestaña del Messenger se vuelva naranja. Joder. Ponte naranja de una vez. Chiste malo. Hazme caso ahora. ¿No? Es la última vez que te acoso. Al menos durante las próximas 16 horas. Necesito dormir. Es medianoche. Felicidades, Herreros.

Me voy a dormir.

(Dedicado a V: best oral ever)

Scientology

2009-11-17T16:33:00.003+01:00

Últimamente, el odio no es mi diésel. Claro que es divertido insultar, escupir y manipular palabras de forma barata para situar mis opiniones por encima de las ajenas. Claro que disfruto dejando en evidencia los puntos de vista que no comparto.

Pero no me llena.

Estos días, me he estado centrando más en la descripción que en el ataque, tal vez por haber descubierto que no soy tan listo como me creía, y que no soy capaz de aguantar ni un puto asalto contra un rival intelectual medianamente digno. Sin embargo, esto no significa que deba asumir mi lugar en el mundo como simple acumulador de información. El cerebro, como todos los músculos, ha de tonificarse en el gimnasio. No basta con memorizar los ejercicios: es preciso calentar, hacer biseries y repetir.

No es que no acepte mis limitaciones. Simplemente, necesito saber hasta dónde puedo llegar con un poco de práctica. Y una buena ocasión de ponerme a prueba será ir el próximo fin de semana a la iglesia de la Cienciología, tarea que tengo pendiente con Angélica, que no se cree que los cienciólogos sostengan que el emperador galáctico Xanu sea responsable de nuestras penas.

El responsable de mis penas soy yo mismo, he descubierto que tal vez me haya infravalorado un poco más de lo normal y haya olvidado esa vieja frase: me la suda lo que penséis. Como si fuese tan fácil.

Vale.

Andar ese camino puede ser bastante jodido a veces. Pero por ahora tengo buena compañía.

Friendsplitting

2009-11-15T18:38:00.003+01:00

Y yo sin enterarme.

Horizons

2009-11-10T20:37:00.004+01:00

"Love of Lesbian" es un buen grupo. "Un Condenado a Muerte se ha Escapado" es una gran película. "Zonas Húmedas" es una interesante novela.

Ya ni siquiera se me ocurren historias decentes, susceptibles de ser salpicadas por referencias pseudo intelectuales que reafirmen mi posición de persona interesante. Desgraciadamente, el emperador está en pelotas y tiene la polla muy pequeña.

¿Y ahora, qué me queda? ¿Sigo disfrazándome de Santa Claus o asumo de una puta vez que soy más mediocre que la propia mediocridad? ¿Voy tomando posiciones para mi próximo trabajo en el puesto que C. C. Baxter ha dejado vacante? ¿Me contento con ridículas y esporádicas proezas sexuales? Joder, si no hago otra cosa.

Putas mujeres. Sois el opio del pueblo.

Parking

2009-11-09T23:57:00.003+01:00

Se supone que cuando no se me ocurren temas sobre los que escribir es porque me van bien las cosas. A lo mejor es porque tengo un problema que no quiero que conozca nadie. Ni siquiera yo mismo. Si no tuviese la mala costumbre de publicar casi todo en un blog de mierda, supuestamente para obligarme a llevar un ritmo constante, pero en realidad para construir una personalidad bastante falsa de tipo con inquietudes y presuntamente original, a lo mejor hablaría de cómo me acojona quedarme solo como en los peores días de colegio.

A lo mejor tendría los cojones necesarios para decir que me siento más solo cuanto más integrado, pero nunca me atrevería a decir que me siento realmente solo cuando me siento desplazado, como las niñas de 13 años, y que mis reacciones son tan simples y vulgares que perdería toda mi "credibilidad".

Doy pena.

Todo por una puta pose.

Encerrado.

Pero prefiero presumir de lo bien que me lo puedo pasar en un parking con la compañía adecuada, que me den una palmada en la espalda y que se sonrían o escandalicen cada vez que meto las palabras "clítoris" y "sacacorchos" en una misma frase. De todas formas, toda esa mierda hace que me olvide, a veces durante días, de la basura que me toca vivir de vez en cuando, aunque en realidad no debería tener motivos sino para ser feliz.

Pero sonreír no es tan barato.

R.I.P.

2009-10-21T17:08:00.003+02:00

¿Qué cojones tendrán las mujeres para hacernos mandar a la mierda todas nuestras aspiraciones y logros?

El sexo gratis no existe.

Hay más honestidad en las casas de putas que en las discotecas.

Buena chica

2009-10-11T16:42:00.003+02:00

Me gustaría poder escribir y pronunciar siempre la frase perfecta, pero por cada 20 páginas que escribo y por cada litro de saliva que invierto apenas consigo articular 2 o 3, y ni siquiera son perfectas, sino simplemente aceptables. A lo mejor Oscar Wilde simplemente escribía más que nadie, y por eso tiene tantas frases cojonudas. Un estadista del ingenio.

La cuestión es que ni una veintena de guionistas trabajando a diario es capaz de conseguir que Homer Simpson continúe diciendo frases brillantes, por lo que Wilde sigue teniendo mucho mérito.

Mientras escribo esto, hay un par de chicas con piercings dorados sobre sus labios y coletas de colores, con aspecto de volver de un aborto casero en la cocina de su camello. ¿Cuántas frases brillantes articularán entre las dos hasta que mueran de sobredosis o de sida en un par de años?

Quién sabe.

A lo mejor dentro de 500 años serán estudiadas por los colegiales de medio continente como las renovadoras de la literatura, pero no soy muy bueno con las probabilidades.

Lennono

2009-10-11T16:33:00.004+02:00

La otra noche discutí con John Lennon. Estábamos en 1969, viendo un concierto de los primeros Genesis por la televisión.

-Me apuesto lo que quieras a que en cinco años ese grupo será famoso-, dije.

-Yo no lo creo-, respondió Lennon. -Fíjate en su música. No tiene melodía. Cuando iba al colegio había montones de grupos que se centraban en tocar rápido, pero se olvidaban de la melodía. Por eso nosotros tuvimos tanto éxito-.

Amen.

Posiblemente, uno de los sueños más curiosos de mi vida.

Pumpin' Iron

2009-10-05T22:40:00.004+02:00

Quiero un cuerpo perfecto: quiero un alma perfecta (Thom Yorke).

Mola meterse con la cultura de gimnasio. Justificar la pereza, cubrirla con una humareda de pseudo intelectualismo barato. Olvidar que los que una vez fueron los más listos del mundo y ahora son unos gañanes de mierda solían decir que hay que rendir culto al cuerpo y a la mente. Sí. Los griegos a veces lo clavaban.

Una vez más, es culpa de los franceses.

Si no fuese por esa panda de maricones faltos de autoestima que no hacían más que ponerse ciegos de absenta, irse de putas y justificar su mierda de vida pintando cuadros, ahora ser inteligente no estaría reñido con cuidar un poco el cuerpo. Mierda de bohemios.

Lo reconozco, he adoptado esa pose, y es muy fácil. Lo jodido va a ser quedar a la altura, seguir yendo al gimnasio y no tragarme mis palabras ni una docena de hamburguesas.

Transcripción

2009-09-29T21:21:00.005+02:00

Hacerse el interesante en la esquina de un bar tejano juste después de un intento de atraco a manos de un pandillero ex-convicto siempre mola. Pero yo no soy Clint. En vez de escupir en su cara, he entrado corriendo como una maricona al bar más cercano.

Neones, cerveza y un blues lento y pesado. Cerveza. Quesadillas.

Mierda, han cambiado la música. Pero la camarera es encantadora. No sólo me presta un boli, sino que encima me llama "honey". Bueno, a todo el mundo. Es lo que tiene el sistema de propinas. Por eso las camareras de Hooters se visten como putas y actúan como si te la fuesen a chupar. Y por cierto... En Hooters me invadió una falsa sensación de felicidad que, no sé, no parecía tan falsa. Será porque no buscamos felicidad, sino evasión. Endorfinas, THC y neuronas muertas son suficiente.

Joder.

Probablemente sea uno de los momentos más "duros" de mi vida: el más perdedor de un bar de perdedores, bebiendo cerveza y asombrándome al escuchar "So What" de Miles Davis sonando en la gramola. Qué gran canción. Sé que no encaja muy bien con el resto del ambiente, pero escuchar una canción así, sea donde sea, le levanta a uno el ánimo.

Estoy tomando, junto con la cerveza, las putas quesadillas más indigestas de la jodida historia. Pero da igual con Miles Davis, John Coltrane, Paul Chambers...

Esta. Cerveza. Es. Cojonuda.

No sé cuánto me cobrará la simpática camarera. Es la versión guay de Pipi Calzaslargas. Porque la de verdad era para pegarle un tiro en la puta cara y mear sobre su cadáver.

Zorra de mierda.

Pero la camarera no. Ella res la hostia. Me siento como el típico viejo acabado que sueña con ella y baja todas las noches al bar para poder verla, y aunque sabe que nunca jamás conseguirá nada con ella, alberga una pequeña esperanza que no hace más que destrozarle la puta vida. Y es que ella es tan atenta... Sí, joder. Me gusta estar en la piel de ese viejo acabado por una noche. Ya estuve en la piel de Hank Moody el domingo. Y que domingo.

Pero volvamos al presente. A Texas. A este puto bar de acabados en cuyo trono me siento mientras todos se ríen de mí. Sé que piensan que pienso que soy un puto bohemio de mierda, pero no me la podría traer más floja. Sólo estoy de paso. Vosotros vivís aquí, gilipollas sin futuro. Perdedores. Dais pena. Pero de la de verdad, porque sois mediocres. Al menos, más que yo. Mi mediocridad existe en un porcentaje algo menor que la vuestra. Y sí. Con eso me basta para dormir tranquilo.

"Sweetheart". La camarera me acaba de llamar "Sweetheart". Tiene que ser un ángel.

Sexo en Nueva York

2009-09-23T02:16:00.009+02:00

Hamburguesas. Lennon. MoMA. Nobu. Levi's. Tequila.

Han sido un par de intensos dias.

Lo mejor de todo, sin duda, entrar en u irlandes a medianoche, pedir un par de cervezas y hablar de la chica que esta junto a la barra. Mirala. Parece que esta sola. Bebe despacio su copa, como si estuviese esperando a alguien.

-Estara esperando a alguien-, le digo a Dani mientras doy un largo trago a mi cerveza.

Hablamos de su cara morbosa. De su culo, apoyado en el taburete. De sus tetas y sus labios carnosos. De su pelo largo y moreno. Mientras hablamos, ella nos echa una mirada de reojo que da aentender que sabe que estamos hablando de ella y que no le importa en absoluto. Y aunque Dani me esta poniendo al dia, no dejo de buscar una frase perfecta, una excusa razonable que me de el valor que necesito para acercarme a ella y convertirme en Hank Moody por una noche.

Pero me faltan cojones.

Dani y yo seguimos hablando, riendo y bebiendo mientras los minutos pasan. Llega la hora de irse: pagamos y salimos del bar, no sin antes echar un ultimo vistazo a la morena de la barra, que sigue sola.

Caminamos durante un rato por las calles de Nueva York en direccion a Times Square hasta que dejode pensar en ella y me doy cuenta de que mi hotel esta en la otra direccion. Me despido de Dani y doy media vuelta.

Entonces vuelvo a pasar por delante del bar, y es en ese momento cuando pienso que pasaria si entrase, me dirigiese a la barra y pidiese una copa. Entonces, la morena tal vez me ditria "hey", a lo que yo contestaria "how're you doing?", a lo que ella me responderia contandome su vida, riendose con mis chistes malos e interesandose por la cicatriz de mi muneca izquierda.

Entonces, tal vez tomariamos unos tequilas y ella me tenderia su mano, diciendome que se alegra de que haya vuelto al bar. Que yo le habia gustado desde el principio y que se molesto mucho cuando me fui. Yo le respoderia que no habria podido irme de nueva york sin tomarme un tequila con ella.

Pagariamos.

Saldriamos.

Nos besariamos.

En la calle.

A las 2 de la madrugada.

Contra la pared.

Ella me preguntaria "So, where's your hotel?", a lo que diria que mi hotel esta muy lejos mientras pienso en mi padre, que a esas horas estaria durmiendo en la habitacion compartida. Caminariamos ahsta el suyo, donde tres condones y una hora despues estaria abrochandome la camisa, preparandome para cruzar la Sexta Avenida hasta mi cama.

Tal vez, pienso, mirando fijamente el tirador de la puerta. Respiro hondo, y...

Vuelvo a entrar en el bar.

Apunte

2009-09-22T17:00:00.003+02:00

Nueva York es una ciudad cojonuda, pero eso ya lo sabe todo el mundo.

Richmond

2009-09-18T23:35:00.006+02:00

Todo el mundo busca una frase definitiva que defina a los EEUU. Por mi parte, solo dire que en este teclado no existen las tildes y si, hay muchos gordos por la calle.

Richmond es un sitio aburrido. Lo unico que vale la pena es el campus de la VCU (Virginia Commonwealth University), que cuenta con un buen numero de restaurantes baratos, tiendas de libros, rubias y bares de estudiantes a su alrededor. Incluso he visto a un grupo de andaluces, pero me ha dado hasta verguenza decirles algo, ya que me he dedicado a colarme en las facultades como un puto vagabundo.

Sin rumbo concreto.

De culo en culo.

Lo mas interesante que he podido encontrar ha sido una novela de Ayn Rand a buen precio y un sitio tranquilo en un edificio de la VCU que hace las veces de comedor, biblioteca, centro social y punto de encuentro donde poder darmelas de intelectual.

Pero la gente es muy aburrida.

Jodidamente aburrida.

Tras descifrar malamente un par de paginas del panfleto objetivista de 1500 paginas que es "La Rebelion de Atlas", alzo la vista en busca de mujeres. Encuentro un grupito de tres rubias riendo y fardando de MacBook sentadas en una mesa. Me acerco, y por mucho que fuerzo mi acento britanico al preguntarles la hora, no hacen mas que darme eso: la hora. Nada de "your accent is so cute" ni "where are you from".

Joder.

Me he venido hasta Richmond, Virginia solamente para darme cuenta de que he visto demasiadas peliculas.

Cultura (IV)

2009-08-31T23:18:00.004+02:00

-¡Hola! ¿Puedo pasar?-, pregunta Araceli con gracia.

-Depende de lo que me ofrezcas...-, respondo. Ella sonríe el comentario, mostrándose receptiva con mi pequeño flirteo.

-¡Pues te ofrezco un planazo!-, exclama. -Bueno, os ofrezco. ¡Hola, Carlos!-.

-¡Hola! ¿Qué tal, Araceli?-, Carlos se levanta frenético, como movido por un resorte y se dirige hacia ella con la intención de darle dos besos a modo de saludo. Es patético, pero sé que está restregando la cebolleta a su manera. Y no me extraña, porque Araceli está realmente buena: rubia, delgada, buenas tetas, mejor culo... En fin, para qué seguir. Esa chica causa más arritmias, erecciones y dolores en el cuello que cualquier enfermedad o medicamento.

J.R

2009-08-29T13:24:00.002+02:00

Johnny Cash es Dios.

Cultura (III)

2009-08-27T17:09:00.004+02:00

-Repite eso-, ordena Carlos, incrédulo.

-Que se lo cargaron-.

-Joder-.

Caminamos en silencio, recorriendo los últimos metros que nos separan de la residencia, y justo cuando estoy a punto de sacar la llave de mi bolsillo, Carlos me hace otra pregunta.

-¿No piensas contarme nada al respecto?-, dice.

-Pues no. Ahora me da pereza y es una historia larga de cojones. Luego, cuando estemos más apalancados-.

Entramos en el edificio, y lo primero que hacemos es saludar al portero, que apenas nos dedica un segundo de atención antes de volver con su sudoku, que completa tras el mostrador. Ese hombre es un gilipollas. Nunca nos ha caido bien. El clásico amargado de mierda con un trabajo de mierda y un corte de pelo de mierda.

Nos dirigimos hacia el ascensor.

La residencia en la que vivimos es una cotrucción bastante moderna, con ascensores nuevos, sala de ordenadores, wi-fi por todas partes y algo de olor a pintura nueva en las paredes. Entramos en el ascensor y nos miramos en el espejo, lleno de pollas, corazones y nombres grabados con llaves. Tenemos las orejas enrojecidas por el viento fresco de la calle y, salvo nuestros abrigos, toda nuestra ropa está arrugada. Mis deportivas están hechas una puta mierda, pero al menos son mucho más bonitas que las de Carlos, compradas hace menos de dos semanas. Mientras yo calzo unas sencillas Converse All Star negras con la punta blanca, él lleva puestas unas asquerosas Nike de balondesto grises, amarillas y azules de diseños imposibles. He visto a muchos yonis calzar deportivas como esas. Y sé que está mal que lo diga, pero tengo mejor aspecto, visto mejor, soy más alto, más guapo y llevo el pelo mejor cortado que Carlos. Pero no importa. A él siempre se la ha sudado la estética.

Yo, en cambio, prefiero follar de vez en cuando.

Llegamos al segundo piso y atravesamos el primer pasillo a la izquierda hasta el final, abro la puerta de mi habitación y entramos. La habitación de Carlos, contiua a la mía, está conectada por una cocina compartida, donde dejamos las bolsas del chino mientras guardamos nuestras chaquetas en nuestos respectivos armarios sin mediar palabra. Sólo cuando enciendo la televisión en mi cuarto y pongo el canal AV para conectar la Playstation 3, Carlos aparece con un par de litronas y me suelta:

-Pues a mí Sasha Grey me la pone durísima-.

Otra vez volvemos con esa discusión. Carraspeo.

- Que sí, joder-, respondo-, a mí también me pone esa zorra. Sólo digo que me parece una gilipollas y una pedante, que es el motivo por el que a ti te pone, porque no tiene ni tetas, ni culo, ni una cara especialmente morbosa-.

-¡¿Cómo?! ¡¿Que Sasha Grey no es morbosa?!-, chilla Carlos.

-Especialmente mobrbosa-, recalco.

-Joder, si no te conociera, diría que eres un gayer. ¿Quién te pone a ti? ¿Nacho Vidal? ¿Peter North?-.

-Ey, un respeto a Peter North, que es una jodida leyenda. Ya sabes que a mí me ponen Jenna Haze y el amateur-, aclaro.

-Nunca lo entenderé-, concluye Carlos.

-Ya, bueno, me siento más identificado-. Hago una breve pausa antes de cambiar de tema. -¿Tekken o Soulcalibur?-.

-Obviamente Soulcalibur-, responde.

-Está puesto-.

Encendemos la puta Play 3 y empezamos a jugar mientras nos cebamos a base de cerveza y Doritos. Carlos está sentado en la única silla de la habitación, que suelo usar para estudiar, mientras que yo estoy tirado sobre la cama. No hablamos durante un buen rato, hasta que, en un momento dado, Carlos vueve a la carga:

-¿Sabías que Sasha Grey tiene la misma edad que nosotros? Es del '88-.

Pauso la partida.

-Si me vuelves a hablar de Sasha Grey, te comes el puto mado-.

-Vale, vale...-.

Seguimos jugando durante al menos tres cuartos de hora. Acabamos con los Doritos y con las cuatro litronas del chino, por lo que empiezo a sentirme un poco perezoso. Justo cuando estoy a punto de sugerir a Carlos que nos vayamos a dormir, un gilipollas aporrea la puerta.

-Mierda. ¿Te importa abrir?-, pregunto.

-Joder, tú estás más cerca de la puerta-.

-Sí, pero estoy cansado, no he dormido una mierda-.

-Vaya mierda de excusa-.

-Tienes razón-, sentencio, dándome fuerzas. Pauso nuevamente el juego y me incorporo. Mientras recorro los tres pasos que hay desde mi cama hasta la puerta, ensayo mi cara de Clint Eastwood para darle a entender a quien cojones esté al otro lado que no necesito nada de él.

Cambio de opinión cuado abro la puerta y veo a Araceli.

Cultura (II)

2009-08-23T19:56:00.003+02:00

-Claro que ganó. Cada vez que un artista muere, el valor de su obra aumenta exponencialmente-, señalo.

-Como Ian Curtis-, apunta Carlos.

-O como Kurt Cobain-.

-O Jim Morrison-.

-O Van Gogh...-.

-De todas formas, aunque a los críticos se les ponga dura cada vez que un artista va de destroyer y muere por gilipollas, había otro nominado que también estaba muerto y todos creían que era una mierda de escritor-.

-Joder, ¿pero cuánta puta gente murió en esa mierda de entrega de premios?-, pregunta Carlos.

-No, coño, ese ya estaba muerto-.

-¿Cuántos nominados había?-.

-5 en total-, respondo.

-¿Y cómo se llamaba el muerto?-.

-¿Cuál de los dos?-.

-El escritor malo-.

-Jack Petty- contesto, vocalizando de forma exagerada. -Y no es que fuese un mal escritor. Simplemente se llevaba de pena con la mayoría de escritores del país. Digamos que no estaba... en "el círculo-.

-Joder, ¿entonces por qué cojones estaba nominado a un premio nacional?-. Carlos hace las preguntas como a desgana, intentando hacer ver que nada le importa una mierda, como si hablara mientras viese la tele. Pero en realidad se muere de ganas por que le cuente más mierda sobre la entrega de premios. Le conozco desde hace ya un tiempo.

-No sé, a lo mejor porque fuera de España es algo así como un jodido dios de la novela negra. Supongo que le nominarían para darle algo de credibilidad, algo de caché al premio. Algo así como lavarse la cara a nivel internacional-. Digo esto como si se me estuviese ocurriendo sobre la marcha, aunque ya lo había pensado antes.

-Entiendo-, murmura. -¿Y el que palmó en la entrega de premios...?-.

-¿Qué pasa con él?-.

-Que cómo se llama. Bueno, llamaba-, especifica.

-Ah. Joan. Joan Rodríguez. Y en realidad no palmó-. Hago una breve pausa para ver la cara de desconcierto que pone Carlos. - Se lo cargaron.

2.0

2009-08-12T20:20:00.004+02:00

Sigue la pereza.

No tengo ganas ni motivación para seguir escribiendo, así que no debería hacerlo. Todo es ponerse, pero no creo que salga nada interesante de aquí. Tengo el iTunes en modo aleatorio y ahora me escupe "Sweet Song" de Blur, canción con la que debería ponerme melancólico, maroción o las dos cosas. Tal vez ayude el hecho de haber encontrado las cartas de Marie a tan sólo un segundo de desaparecer en un contenedor de basura.

También su foto y el colgante.

Joder, todos hemos tenido catorce años alguna vez, y yo estaba tan castrado a tantos niveles que no supe qué hacer con una chica como ella. Es una de las astillas que tengo clavadas en el talón.

No quiero moverme de este sillón hasta que me rujan las tripas y decida prepararme algo de comer, algo que siga cebando mi estómago hasta que no me pueda ver el prepucio. Música al revés. Qué Bien. Sigur Ros. A quién coño le importa. Si has leído hasta aquí, te felicito: has perdido un tiempo muy valioso.

Fin.

Ego

2009-08-07T01:27:00.002+02:00

Todo lo que tengo que hacer es canalizar mi tasa de alcohol y mi frustración sexual para escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir, escribir...

Si eres un vago, te lo disculparán en parte si te las das de tener inquietudes.

Cultura (I)

2009-08-06T16:47:00.004+02:00

- El caso es que Jenna Haze me parece una actriz mucho más completa, porque no necesita tragarse enemas ni citar a Camus para llamar la atención-, respondo.

- Ya, pero me reconocerás que Sasha Grey tiene una cara muy morbosa cuando chupa una polla-, señala Carlos.

- Sí, bueno, pero la técnica de Jenna Haze es mucho más depurada-, concluyo mientras entramos en la tienda de alimentación de la señora Wong. Saludamos a su hijo, que mira la televisión con la boca abierta, sobre la que cuelga un bigote repugnantemente débil, de esos que no puedes dejar de imaginar bajando por tu garganta hasta que te hacen vomitar.

Compramos cuatro litronas de cerveza, dos bolsas grandes de Doritos y un bote de salsa picante. Eso significa que es jueves. En vez de salir por la noche como el resto de estudiantes, a Carlos y a mí nos gusta quedarnos en la residencia emborrachándonos y viendo películas o jugando a la consola, ya que si saliésemos nos sentiríamos muy culpables por tener clase al día siguiente.

-Oye, hoy no me quiero quedar levantado hasta muy tarde, que estoy muerto, ¿vale?-, anuncio, mientras salimos de la tienda llevando cada uno una bolsa de plástico.

- ¿Y eso?-, pregunta Carlos.

-Pues porque llegué a la residencia a las 6 de la mañana y tuve que levantarme a las 8 para entregar un trabajo en la uni-.

- ¿A las 6? Joder, ¿acaso saliste ayer?-.

- Trabajo-, respondo.

- ¿Hasta las seis de la mañana? Cómo te explotan, ¿no?-, insiste Carlos.

- Qué va, si el trabajo es un puto chollo. Lo que pasa es que hubo un... contratiempo-.

- ¿Un contratiempo?-.

- Sí-.

- ¿Qué clase de contratiempo?-.

Joder, qué pereza me da contestar a esta pregunta. Carraspeo y miro hacia arriba mientras me armo de fuerzas para contarle la puta historia de anoche, que no me apetece mucho contar, y que tendré que hacer una vez le resuma los hechos.

- Bueno, sabes que ayer tuve que irme con el cátering a una entrega de premios, ¿no?-.

- Si, joder, al premio de novela ese... ¿cómo se llamaba?-, pregunta Carlos.

- Premio Cultura de Literatura. Vigésimo novena edición, para ser exactos-.

-Ah-.

- El caso es que iba a ser una cosa sencilla, sólo tenía que servir la cena en plan camarero, porque lo hicimos en una sala de fiestas, así que las mesas estaban ya montadas. La putada es que justo cuando ya habían cenado todos, cuando ya iban a entregar el premio a la mejor novela de mierda y yo ya estaba a punto de largarme, palmó uno de los nominados-.

-Joder. ¿Y el muerto ganó el premio?

(D)evolución

2009-08-03T13:15:00.004+02:00

Once meses después y sigo en el mismo sitio.

Muchas vueltas he dado para acabar otra vez soltero y en una biblioteca de mierda en mitad del verano, estudiando asignaturas que no me importan, y que sólo quiero aprobar para que me den un puto título que me abra las puertas de un puto trabajo que me dé el puto dinero que necesito para comprar mi puta felicidad.

Entonces quizá cambie mi puto de vista, porque un joven cabreado es sexy, pero un viejo resentido es otra cosa.

El odio es diésel

2009-08-03T00:58:00.008+02:00

Me cago en la puta madre que parió a César Vidal, a Federico Jiménez Losantos, a José Blanco, a Jesús Polanco, a las pésimas instrucciones de Cisco, a Manuel Vicent, a Iñaki Gabilondo, a Corea del Norte, a Raúl y Fidel Castro, a Kim Jong Il y a toda su asquerosa familia, al colectivismo, a Marx y a Hitler, a Constantino y a Stalin, a Alá, a los chiíes, a los suníes, a los nacionalistas, a los españolistas de mierda que se ponen una puta pegatina rojiblanca en la parte de atrás del coche, a los SUV que parecen fabricarse sin intermitentes, a las gilipollas de las amas de casa que conducen dichos SUV, a sus hijos de mierda carentes de toda educación, a Sofia Coppola, a Soraya Sáez de Santamaría y su puta obsesión por creerse lo opuesto de lo que es (lista y guapa), a Sarah Jessica Parker por lo mismo, a Carlos Cay, a las putas discotecas de mierda con esa gente de mierda que te hacen pagar 10000000000000000000000000000000000 euros de mierda para entrar a escuchar música de mierda casi tan insípida como las copas de mierda que te sirven, a Ian Curtis por crear música de mierda y suicidarse para que la gente crea que es la hostia, a la aristocracia petulante y al proletariado militante, a las monjas y musulmanas que son forzadas a llevar la cabeza tapada, a todas y cada una de las canciones que me OBLIGAN a escuchar en la 93.9, a todos esos gafapastas que hacen bandera de estos argumentos para creerse especiales, cuando en realidad son casi tan vulgares como yo.

Que os den por culo a todos.

Sois mi motivo para seguir viviendo.